Calor

Calor.
Calor de suéter.
Calor de chocolate "Abuelita"
Calor de hogar.
Calor de sol,
de otro cuerpo que se desnuda y te cubre...
monstruo que absorbe,
moldea,
resucita la forma
recrea la masa corpórea

deseo del abrazo de tus labios
monte alto
escalado
pico
punto álgido de mi deseo
furor extremo
explosión
susurro
dicha
recomienzo
relativo final
pausa
adicta al clima sureño de tu cuerpo

A Mané.

Una mujer canta..
Anhela al pie de su entrada,
mira al sol que la pinta de amarillo.
Dice una verdad para sí misma
y se tiñe de marrón-profundidad.

Canta flor y da el color:
rojo, naranja a sol.
Anda de pasos en puntas,
poco a poco entre columnas.

Viento. Respira.
Entre pajarillos
cielo agudo-más azul.
De rojo, naranja a miel.

Cae, resbala la cascada que acaricia.
Estrella describe,
tan suave como francés.

La charla con pajarillos
descubre, acepta:
alta voz,
brinca y baja,
VIBRA, juega a SER,
prueba a que salta y VA:
TIN TAN- TIN TAN- TIN TAN TAN

Cae descendiente marrón.
El paisaje suave y llano,
pero con sus cordilleras
que saltan los pies descalzos,
con caricias que da el pasto.

Eso: que no habla de nada.

Ver el mundo a través de un triángulo rojo:
de un corazón de metal,
de una sombra agujereada.

Crear una ventana de luz,
un territorio en el cielo.

Adentrarse en la maqueta
que uno nombró como "casa":
treparla, darle la vuelta
y descubrir que es un engaño.
Salir por el agujero
que antes se llamó "entrada"

Desdibujar las sonrisas
para hallar picos rosados,
torres que escalan el cielo
y constriñen lo interior.

Es una tierra de extraños,
de fronteras, de faros mal alumbrados,
de puentes que no cruzan sino alejan
de curas que no guían, se retratan.
Rostros que no veo, si veo:
no me dicen nada.

Un dinosaurio me mira,
tan gris como la tristeza
y yo no sé si son mis ojos que miran
o ausencias, serpientes y escaleras.

Me rindo ante este silencio,
me rindo ante el viento distante.
Estoy dentro,
dentro de la atmósfera envolvente,
no escucho nada: soy parte.

Razones?

Tengo el corazón abierto y blanco.
Un suspiro no se distingue ya de cualquier respiración.

Te quiero por esa paz (que no por esa calma)
Te quiero porque respiro
porque tengo el rostro almidonado después de...
Te quiero porque mi voz se suspende en el recuerdo,
porque funcionas como injerto de felicidad
porque
porque
porque me pauso y te quiero.

Te quiero porque suspiro,
porque me da taquicardia
porque sueño, porque deseo
de nuevo.
Porque se me abren los ojos,
porque se me abre la boca
porque siento que colapso
porque peligro y me atrevo
porque me río a carcajadas,
porque digo sí, me dejo...
porque pienso en ti y hay calma.

Continuación de estados.

También hay otros días que se vuelven grises
rostros del mar,
horas azules deslizan su recuerdo,
el cuerpo vierte su encerrado pesar
y digo que me dueles,
que pesa este recuerdo
y es cuando te apareces en forma de sonido,
de pájaro cantando al este del umbral.
Entonces sigo quieta
mirándote de lejos,
agradeciendo a Dios tu múltiple existencia
en los cuerpos, las formas, las luces y el color...

Carta al Dios Leo

Hay días que esta casa tiene un aire más claro:
Yo no sé si te miro en las cosas que amo,
en las cortinas (la imagen)
en la luz (intangible)
en los rayos, los brillos,
las formas de las sombras...

Te hablo:
-Me hace falta abrazarte.-

Yo sé que lo hacemos,
que me cuidas la espalda,
que das brillo a esta casa
y color a mis papeles.

Me bendices, me ayudas
como lo necesito, como siempre...
aunque no como siempre.

Te hablo y me escuchas.
Como en esos días negros
que te hablaba
con mi voz inaudible,
abrazándote a besos,
soñándote a palabras,
realizando mis no deseos de muerte.

Yo sé que tienes ojos,
que miras lo que siento,
que abrazas mis espaldas...
Dudo haberte abrazado suficiente,
de haberte besado, merecido.
Eso me enseña a amar, a vivir,
a besar inconmensurablemente.

Contigo descubrí que sé amar a palabras,
que mi amor dibuja versos.
¿De veras imagino demasiado?

No puedo creer que no estés en esta casa.

Yo creo en la energía
y tú eres parte de ella.
No importa comprobar,
importa que se crea.
Y yo creo en que Te Amo,
en estas voces nuestras.

Besos y MUCHOS ABRAZOS.
(Ya sabes que TE AMO)

Invitación: quién dice lo que es escribir?

Hola. Este poema es un intento definitorio sobre el acto de escribir.
Invito a uds que leen, que escriben, que observan a hacer conmigo un ejercicio poético=prósico=juguetón para ver que terminan diciendo las palabras, las historias del acto de escribir.
Adelante, escribámoslo juntos.


escribir es generar.
germen de sentimientos.

sembrar semillas, plantar las que ya había.
deshacerse de aquellas que no dan frutos buenos.

es plantar una esperanza,
llenar papeles de ilusión o tintes negros,
según el día la metamorfosis del matiz.

es pasar horas con uno:
con sus propios sueños y deseos,
sus angustias, sus temores, sus recuerdos.
es aceptar que extraño y quiero,
que me enojo, que deseo,
que requiero otro día de éstos...

es asumir una necesidad: que el mundo sea mas poético
o es por fin, aceptar que no lo es, por ello escribo.

escribe uno por tristeza,
por renovada esperanza,
porque me excita el recuerdo,
porque quisiera decir...y no puedo.
es cubrir un poco con palabras la realidad de las ideas,
es nulificar las convenciones, las sociales
es pretender armonía o contrapunto de sonidos,
imagen versus anhelo.

Es crear un territorio a través de una imagen, a través de una palabra
es jugar con lo mismo de tres maneras posibles
o inventar nuevas palabras.´
Por las palabras redescubro un tema, un entorno,
un suceso, a mi madre,
a mi padre,
mí propio intento...