Amor eres
Esta noche estás aquí.
sabes a sal: de amor,mar, sudor y semen.
Este es el cuaderno de notas de la loca. Es un mapa de viaje, una bitácora de búsqueda, un retrato cubista con colores diversos. Se habla de todo y de sí. No hay cronología, es un orden suelto. Se habla de amor como de fruta: como piña agridulce, nanche, guaya, mango o ají.
29 julio, 2010
Espejismo
En un impulso,
en un arranque desmedido
creí verte temor.
Blanco de mi ilusión no superada
bajé del tren a toda priesa:
la cara iluminada,
lista para estrecharte entre mis brazos.
Tu imagen se esfumó en un segundo
y toda mi fuerza se convirtió en fastidio.
Entorpecí nerviosa ante mi imagen
(breve crueldad de mi deseo.
Sobrevino el hastío, el desespero,
tuve miedo de mí, terrible miedo...
en un arranque desmedido
creí verte temor.
Blanco de mi ilusión no superada
bajé del tren a toda priesa:
la cara iluminada,
lista para estrecharte entre mis brazos.
Tu imagen se esfumó en un segundo
y toda mi fuerza se convirtió en fastidio.
Entorpecí nerviosa ante mi imagen
(breve crueldad de mi deseo.
Sobrevino el hastío, el desespero,
tuve miedo de mí, terrible miedo...
Mal Vagabundo
Mi congoja es azul que desencanta,
aguas saladas de turbulento oleaje.
A veces grandes gotas grises
de chaparrón pesado,
incontenibles por presas
que protegen campos
de berenjena y fresa.
Otros días son rosas
en un fondo violeta que inunda la casa
de un aroma a nostalgia,
de paseos en pasillos con pasiones de paso
y fotos blanco y negro que destiñen en gris.
Se me llena la boca de corazones rotos,
la garganta se me quiebra como barro
porque ando sin saber como camino.
La pensión me sabe a luto,
me quejo del encierro, de éste claustro.
Apenas siento el viento que marea
echo a correr a prisa.
A poco me acribillan el deseo,
me asesinan el goce, me apuñalan las ganas
pues pienso que estoy sola y tengo miedo
de que al llegar a casa,
envuelto en el cansancio
la pensión se halle vacía, húmeda, fría,
sin aires cotidianos de calma y cariñitos.
aguas saladas de turbulento oleaje.
A veces grandes gotas grises
de chaparrón pesado,
incontenibles por presas
que protegen campos
de berenjena y fresa.
Otros días son rosas
en un fondo violeta que inunda la casa
de un aroma a nostalgia,
de paseos en pasillos con pasiones de paso
y fotos blanco y negro que destiñen en gris.
Se me llena la boca de corazones rotos,
la garganta se me quiebra como barro
porque ando sin saber como camino.
La pensión me sabe a luto,
me quejo del encierro, de éste claustro.
Apenas siento el viento que marea
echo a correr a prisa.
A poco me acribillan el deseo,
me asesinan el goce, me apuñalan las ganas
pues pienso que estoy sola y tengo miedo
de que al llegar a casa,
envuelto en el cansancio
la pensión se halle vacía, húmeda, fría,
sin aires cotidianos de calma y cariñitos.
05 julio, 2010
Franca verdad
Este que siento ahora
no es un amor de besos
sino de abrazos y de tiempo,
de reproches y comidas juntos,
de pasos aburridos en las calles
que andaban, por tomar el aire.
Es un amor de la historia,
del cuerpo que somos sin mentira.
Pocas cosas amo
entre ellas vístete.
Los besos...puedo dejar de amarlos,
pero tu diálogo, aún en el exilio lo conservo
y lo llevo conmigo.
Así de simple, como decir: "+2"
no es un amor de besos
sino de abrazos y de tiempo,
de reproches y comidas juntos,
de pasos aburridos en las calles
que andaban, por tomar el aire.
Es un amor de la historia,
del cuerpo que somos sin mentira.
Pocas cosas amo
entre ellas vístete.
Los besos...puedo dejar de amarlos,
pero tu diálogo, aún en el exilio lo conservo
y lo llevo conmigo.
Así de simple, como decir: "+2"
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