Amar:

Se parece a la palabra Mamá
y ésta, a la palabra Memo.
Memo se parece a Muerte
y por tanto, a Melancolía.
La melancolía duele.
Pero el dolor pasa,
como pasa el tiempo.
El tiempo no se detiene.
Se va sin prisa,
a ritmo propio;
pero a veces camina
más rápido que
nosotros.
Nosotros deambulamos,
llegamos, nos detenemos,
volvemos la mirada.
Y mirar es recuerdo, anhelo, alegría.
Y los soles son santos y sueños.
Y sin sueños: hay sombras,
miedo, desdicha…
Pero estamos en el parque de los inciertos,
con motivos y dudas
de nuestro propio anhelo.
Y como quiera: estamos.
Escribimos la historia a tinta de sendero,
con clima de añoranza,
de la existencia incierta.
Y somos esta duda.
Nos echa a andar como escribas,
buscadores de secretos.