Alguna noche te quise.
Te quise fácilmente.
Fácilmente me besaste.
Fui dócil, desprejuiciada.
Me gustabas...tu modo,
tu pedir amable, tu voz...
tu pecho descubierto.
Un tacto cálido, placentero, suave...
Un huequillo tranquilo en tu pecho.
Hubo magia esa noche.
Suspiré. Suspiraste?
Gemimos, seguramente.
Nos quisimos.
Tú dijiste:
-voy a guardar este día en el baúl de recuerdos.-
Yo temí: Mierda! cada vez es mejor!..
Me alegraste el día,
el siguiente...,
después.
Un día lloré.
Me miraron tus ojos,
Tu voz me abrazó enternecida.
Hubo sorpresas.
Un pastel.
-¡Dios, un regalo!-
Yo me estaba enamorando...
Luego te fuiste, como ahora.
Estábamos, pero no estabas.
Entonces me quisiste y me extrañaste.
Por instinto, me olvidé de ti.
Volviste un día en que no te esperaba.
Y fui feliz! Y fuiste lindo.
Desesperé. Di la vuelta.
Y un día un beso inevitable volteó la carta.
Creía que perdía. Y Perdí...
Hoy no estás. Cuento la historia para entretenerme.
Hace un mes que no estás (¡pero estás!)
que no es lo mismo que andar ausente.
20 noviembre, 2013
15 octubre, 2012
Nostalgia de sentir su risa loca y tener junto a mi boca
Quiero
es deseo.
Es la
sensación de un beso que me hormiguea en la boca,
aire
limpio por media hora,
humedad
que resbala por mi lengua…
Un
suspiro.
Muero de ganas de amarte.
Son unas ganas tiernas de viajar de noche,
de tener frío y destrozarlo a besos,
parte
por parte,
de guardarte en mi centro calientito,
cobijarte, ser tu madre,
tu amadora, tu amante.
Es un deseo viejo, ancestral,
de oleaje,
de noches estrelladas,
memorables y efímeras.
Soy adicta a este tipo de recuerdos.
tan eternos, tan ingratos
que hoy se viven lento
y se extrañan tanto...
Debo aprender que la vida no dura tanto,
se me deshace entre las manos
y los labios se desgranan como arena...
Vagabundeo en noches oscuras.
Sí, te deseo.
Deseo la suavidad del contacto
la ternura
tus piernas que acarician.
Tengo frío:
se endurece la piel sola,
como gallina vieja o
pollo muerto,
se me erizan los pelos
como a gato mojado.
Te amo
Te he amado como tú no imaginas y como yo no lo sé.
Lo sabe mi cuerpo desde el principio.
Te reconoce y te anhela,
Te huele desde el primer día sabiendo que es contigo con quien duerme tranquilo.
Te ama mi boca que es autónoma,dueña de sí misma y ajena a mi voluntad.
Te ama desde que un día se reveló en una pizzería para besarte contra mi mandato..
Te aman mis pies que anduvieron siempre buscándote los pasos y mi cabeza que volaba tras de ti.
Te aman mis manos que te tocan suave...
No lo sé yo sino mis ojos que se abren para no hallarte, que lloran porque estás o porque faltas.
No sonrío yo, sino ellos cuando reciben tu sonrisa en su brillo.
En fin que es tanto tu poder,tan autónomas mis partes y tan escasa mi voluntad, que a la larga yo misma he terminado por amarte.
10 mayo, 2012
...
soy una mujer de ojos cenizos
sostengo diálogos conmigo sola
sólo a veces
reflejo el brillo anaranjado de algún atardecer ocasional
pero es casi incidental
y así de casual como instantáneo
basta ese momento para ser completa, feliz, pero también para morirme de nostalgia, hasta el siguiente atardecer.
29 diciembre, 2011
White Side.
Sencillo.
Honesto.
Franco a todas luces,
con la sonrisa abierta a todo el mundo.
Íntegro, por verdadero.
Juguetón, aventurero.
Excitante.
Admirable.
Un niño...
Piernón y masculino.
Amante...
Hijo, Protector.
Compañero, cómplice.
Amigo, enemigo.
Honesto.
Franco a todas luces,
con la sonrisa abierta a todo el mundo.
Íntegro, por verdadero.
Juguetón, aventurero.
Excitante.
Admirable.
Un niño...
Piernón y masculino.
Amante...
Hijo, Protector.
Compañero, cómplice.
Amigo, enemigo.
25 diciembre, 2011
Alevosía
De lograr entenderte, seducirte, yo sería mucho más lista y poderosa. Te ganaría la batalla, obtendría mi objetivo y me volvería especial.
Quizá yo no amo, sino que gano batallas. Quizá es mentira que acceder a otro me proporcione placer porque implica tocar, ver, oír, confiar, apoyar, sostener, acariciar, generar juntos el código, hablar entre iguales.
Quizá, lo único que busco es ser especial (un distinto: aceptable y adorable modo de ser superior.)
Quizá yo no amo, sino que gano batallas. Quizá es mentira que acceder a otro me proporcione placer porque implica tocar, ver, oír, confiar, apoyar, sostener, acariciar, generar juntos el código, hablar entre iguales.
Quizá, lo único que busco es ser especial (un distinto: aceptable y adorable modo de ser superior.)
Causas.
Quisiera encontrar respuestas en tu boca, inspiración en tus ojos, motivos.. Parece que le temo al vacío, porque no me dice nada, porque me aburre y me deja sola en una especie de soliloquio interminable conmigo misma que no descubre nada sino cree saberlo todo y todo todo de pensarlo tanto le cansa. Quizá (esa palabra me gusta, tal vez por probable) por eso pregunto tantas cosas que ni te imaginas, insto a que me digas otras cosa que no sé, te provoco para que me estimules, para que me convenzas, para que me des la vuelta, para que me ayudes a ver otro foco, otro panorama que estando sola no podría mirar…
Sinceramente:
Me gustaría llevarte a todas partes como mi cruz, mi amuleto, la imagen en la que pongo la fe, la idea de confianza, de amor, de protección. Me gustaría coincidir en el mismo espacio contigo, encontrarte en las miradas, en las risas, en el silencio, en humedades secretas…
Ya no puedo ser la ingenua que regalaba poemas. Ahora tengo que decirlo a los demás para ver si tú te enteras. Necesito fingir que no te busco para hallarte, para poner fin a la inevitable distancia que ponemos entre los dos, ambos para subsistir. No entiendo. Sigo sin entender.
¿De qué modo eres capaz de olvidarte, de olvidarme en ti? ¿cómo puedes hacer de lado todas esas sensaciones compartidas y aparentemente únicas? Cómo puedo ser una de las que eliges (porque estoy segura que no soy la única) y al mismo tiempo cualquiera con la que compartes? Cualquiera no aspira a llegar a ti. Y sin embargo, no llego, no alcanzo, soy Fulana.
Pareciera que hay una diferencia insondable que me aleja de ti y me mantiene expectante, atenta, atraída.
Y sin embargo, insisto, deseo encontrarte porque me reconozco en algo tuyo, a futuro quizá, a mi deseo me sabes, a mi anhelo de futuro con-tigo…Soy yo quien no se reconoce pero se interpreta, como se sabe qué hacer con un hijo o con un amante cuando nunca antes se ha tenido ninguno. Sé que esa calma parecida al letargo, al calor que adormila en el regazo de las madres me sabe a ronroneo, a domingo tranquilo, a fiera calma que lame a sus hijos.
Ya no puedo ser la ingenua que regalaba poemas. Ahora tengo que decirlo a los demás para ver si tú te enteras. Necesito fingir que no te busco para hallarte, para poner fin a la inevitable distancia que ponemos entre los dos, ambos para subsistir. No entiendo. Sigo sin entender.
¿De qué modo eres capaz de olvidarte, de olvidarme en ti? ¿cómo puedes hacer de lado todas esas sensaciones compartidas y aparentemente únicas? Cómo puedo ser una de las que eliges (porque estoy segura que no soy la única) y al mismo tiempo cualquiera con la que compartes? Cualquiera no aspira a llegar a ti. Y sin embargo, no llego, no alcanzo, soy Fulana.
Pareciera que hay una diferencia insondable que me aleja de ti y me mantiene expectante, atenta, atraída.
Y sin embargo, insisto, deseo encontrarte porque me reconozco en algo tuyo, a futuro quizá, a mi deseo me sabes, a mi anhelo de futuro con-tigo…Soy yo quien no se reconoce pero se interpreta, como se sabe qué hacer con un hijo o con un amante cuando nunca antes se ha tenido ninguno. Sé que esa calma parecida al letargo, al calor que adormila en el regazo de las madres me sabe a ronroneo, a domingo tranquilo, a fiera calma que lame a sus hijos.
Simple.
Puedo quedarme (minutos) y llenarte de besos; esbozar toda la ternura que podría salir de mis manos en un hipotético momento si decidieras recibirla.
Después me levantaré, abriré la puerta y permitiré que otro aire me refresque la cara, porque eso es mejor que tirarse a dormir y que sentarse a esperar.
Después me levantaré, abriré la puerta y permitiré que otro aire me refresque la cara, porque eso es mejor que tirarse a dormir y que sentarse a esperar.
24 diciembre, 2011
Él sigue sin entender que no estoy en su contra,
que me disculpo (premeditadamente para que no se ofenda),
que no intento cambiarle nada, sólo decir: eres tú así, soy yo asado (y entre paréntesis el: "¿y qué tendría de malo?") Sin embargo, él aún intenta cambiarme y me dice que deje de pensar lo que estoy pensando, que ¡qué hartazgo! Es por eso que tomo distancia, por el hartazgo de la comunicación enajenada; y ahora más por el respeto que le tengo, por el amor q me hace desear que siga su camino. Pero parece que él no entiende que hace muchos somos caminos separados.
Por eso no te busco, por eso no me encuentras.
(y aun así yo digo que sería posible, y que: ¿qué tendría de malo..?)
Esta boca es mía, no es tu boca.
que me disculpo (premeditadamente para que no se ofenda),
que no intento cambiarle nada, sólo decir: eres tú así, soy yo asado (y entre paréntesis el: "¿y qué tendría de malo?") Sin embargo, él aún intenta cambiarme y me dice que deje de pensar lo que estoy pensando, que ¡qué hartazgo! Es por eso que tomo distancia, por el hartazgo de la comunicación enajenada; y ahora más por el respeto que le tengo, por el amor q me hace desear que siga su camino. Pero parece que él no entiende que hace muchos somos caminos separados.
Por eso no te busco, por eso no me encuentras.
(y aun así yo digo que sería posible, y que: ¿qué tendría de malo..?)
Esta boca es mía, no es tu boca.
Me doy cuenta entonces que no puedo cambiarnos, que nos pelearemos siempre o nos acostumbraremos a estas reacciones nuestras, a no entendernos del todo, a hablarnos menos, a dejarlo pasar, a amarnos a pesar de los silencios, a aceptarnos en las carencias de la realidad, o bien...a ser pacientes y aprender un día el lenguaje del otro; no hartarse, no irse, no entristecer, no cambiar y volver del cero al quién sabe ya qué sigue, sino a avanzar, a asumir, a decir: y eso pues: ¿qué me importa? ¡ay, si ni era tan difícil!, ¡ay si no me cuesta nada!, ¡ay tá bien, hoy te toca a tí, pues!... Aunque la parte necia, aquí cuestiona a la que cede como medianera, como mujer que se conforma y que no lucha, que no busca, que no encuentra... Dime que me crees, que estás conmigo, que podemos... Amar es asunto de paciencia, de trabajo, de fe. Sé algo, no quiero ir a ninguna parte. Quiero quedarme aquí. Un día dijiste: Quédate, y lo sabrás. Quiero quedarme y no me importa equivocarme, si es contigo. Si es con tus ganas y tu intento, con tu mano, con tus ojos luminosos, con tu beso, con esa calidez fortachona que me protege, con esa contundencia directa que me confronta. No importa que pase luego. Luego, luego será. Será otro momento, otro día, otra idea. Pero ahora, quiero saberlo contigo. con ese tu calor. Sabe.
Tenue.
Me enamoro de tus manos, mejor dicho me obsesiono. Viene a mi tu espalda, el deseo de ese pecho enorme...Cada noche, tengo en mente alguna parte de tu cuerpo. Me la pongo en la boca y duermo con ella. A veces no duermo, pienso ansiosa en tenerte, en notetengo. A veces me duele la cabeza, suspiro de cansancio y para olvidarme, duermo. Otras veces en cambio duermo satisfecha, más dulce que cansada, fiera mansa...
21 diciembre, 2011
La evidente necedad
Explícame de nuevo, como a la niña que soy, porqué no puedes quedarte.
¿Porqué tu presencia me calma, porqué tu calor me adormece?
¿porqué si yo busco tus ojos tú no buscas los míos? como antes...
¿porqué prefieres un contacto oscuro, frío, incierto a uno luminoso y más constante, pero menos perenne..? ¿porqué necesito lo que no te hace falta?
¿cómo es que nos encontramos (de hallarnos, de converger) en esta divergencia? y ¿como me une a ti esta distancia imposible?
¿Porqué tu presencia me calma, porqué tu calor me adormece?
¿porqué si yo busco tus ojos tú no buscas los míos? como antes...
¿porqué prefieres un contacto oscuro, frío, incierto a uno luminoso y más constante, pero menos perenne..? ¿porqué necesito lo que no te hace falta?
¿cómo es que nos encontramos (de hallarnos, de converger) en esta divergencia? y ¿como me une a ti esta distancia imposible?
18 octubre, 2011
Think. tin tin. ting tong.
I think of You .
'think...'
'tink' suena a encontrar.
al sonidito que brota tras el golpe de un cristal fino...
al sonido de la taza contra la cuchara del café que la provoca tintineante, que la golpea despacito antes de que la líquida suavidad resbale por mi boca.
Yo 'pienso' y suena a que te encuentro...
'think...'
'tink' suena a encontrar.
al sonidito que brota tras el golpe de un cristal fino...
al sonido de la taza contra la cuchara del café que la provoca tintineante, que la golpea despacito antes de que la líquida suavidad resbale por mi boca.
Yo 'pienso' y suena a que te encuentro...
09 octubre, 2011
Estamos.
Él está sólo. Aunque no necesita a Nadie pues lleva consigo a Todo el Mundo.
Todo el Mundo anhela a Alguien. Aunque Alguien podría ser Cualquiera. Y Nadie quiere a Cualquiera.
Buscando a Alguien, encontramos a Todos. Todos, se subdividen en Ellas y Ellos. O dicho por alguno de los dos grupos, por Ustedes y Nosotras.
Nosotras los queremos a Ellos, no a Ustedes. El problema es que Ellos, las quieren a Ellas y no a Nosotras.
A pesar de Todos, hay dos que están juntos.
Bueno. Él está con Ella. Ella...Anhela a Alguien que le dé Todo.
Todo es un alboroto.
Todo el Mundo anhela a Alguien. Aunque Alguien podría ser Cualquiera. Y Nadie quiere a Cualquiera.
Buscando a Alguien, encontramos a Todos. Todos, se subdividen en Ellas y Ellos. O dicho por alguno de los dos grupos, por Ustedes y Nosotras.
Nosotras los queremos a Ellos, no a Ustedes. El problema es que Ellos, las quieren a Ellas y no a Nosotras.
A pesar de Todos, hay dos que están juntos.
Bueno. Él está con Ella. Ella...Anhela a Alguien que le dé Todo.
Todo es un alboroto.
Él.
Mi alter ego tiene tu nombre y es mi contraparte. Yo escribo necesidad. Tú no necesitas nada. Ni a nadie.
Me encantaría creer que tus palabras son dichas ex profeso para llegar a mis oídos.
Me encantaría sumergirme en el hechizo negro de tus ojos. Podría estar bajo tu influjo hasta dormirme, deshacerme o evaporarme. Me incendiaría.
Sabes tú, sin embargo que todo esto es innecesario. Para ti no tiene utilidad y a mí me acaba.No me importaría perecer en el intento, una vez más, ilusa. Sin embargo eres tú tan gris o estás ya tan incendiando que nada tiene sabor u olor suficiente para moverte de tu piso. Sabes de más, por lo tanto te bastas.
Lo que escribes podría referirse a cualquier cosa y a todo. Estás más allá de la particularidad. Lo cual es lo mismo a decir que te es todo indiferente.
Que puedes cantarle al viento, a una mujer o a todas. Que podrías reconocerte en cualquiera. Y en cambio yo anhelaría el espejo de tus ojos porque eres el único
que veo que me refleja al mirarse, la única música que me suena, la única que puedo entonar de un modo silvestre. Eso es... -Él, con su nombre, imagen e influencia particular.-
Es tu vastedad, única, precisa, la que me atrae y me aleja.
Me encantaría creer que tus palabras son dichas ex profeso para llegar a mis oídos.
Me encantaría sumergirme en el hechizo negro de tus ojos. Podría estar bajo tu influjo hasta dormirme, deshacerme o evaporarme. Me incendiaría.
Sabes tú, sin embargo que todo esto es innecesario. Para ti no tiene utilidad y a mí me acaba.No me importaría perecer en el intento, una vez más, ilusa. Sin embargo eres tú tan gris o estás ya tan incendiando que nada tiene sabor u olor suficiente para moverte de tu piso. Sabes de más, por lo tanto te bastas.
Lo que escribes podría referirse a cualquier cosa y a todo. Estás más allá de la particularidad. Lo cual es lo mismo a decir que te es todo indiferente.
Que puedes cantarle al viento, a una mujer o a todas. Que podrías reconocerte en cualquiera. Y en cambio yo anhelaría el espejo de tus ojos porque eres el único
que veo que me refleja al mirarse, la única música que me suena, la única que puedo entonar de un modo silvestre. Eso es... -Él, con su nombre, imagen e influencia particular.-
Es tu vastedad, única, precisa, la que me atrae y me aleja.
25 enero, 2011
más reflexiones
a)
Lo que en principio había que admitir es que ella no iba a ser derechohabiente. Ni tampoco iba a dormir temprano. Ni mucho menos podría controlar su hambre ni su curiosidad. Entiéndase entonces que la noche la llenaba de dudas y deseos igualmente oscuros.
¿Qué hacer entonces? ¿Admitir el futuro potencialmente negro y solitario si se decidía a seguir por ese camino de buhardillas, borrachos y gatas mojadas?
¿O meterse a la cama y dormirse calientita con alguien que la cubriera y la abrazara, olvidarse del tiempo con café y cena caliente?
Aspiraba a la vida estable, pero teniéndola se le hacía monótona. Inconforme por definición se enamoraba de las novedades. Como si las personas o las experiencias fueran Best-Seller’s que proporcionaban la dosis de intriga, satisfacción y suspenso que necesitaba, y no…personas.
b)
Ambos eran personas, pero personas distintas. Uno era contradictorio a todas oscuridad (porque no podía decir: “A todas luces”) y el otro, era simplemente un hombre.
-Obsérvese aquí, por medio de las palabras con las que se refiere a ellos, como ambos individuos toman significados distintos: uno se parece más a un concepto. El otro es humano y conocido.-
c)
¿Qué se ama? A la madre, al padre, a la persona…Al ser visible y tangible con el que se convive todos los días. De allí que no puedan amarse las cosas que no se conocen. Sólo pueden anhelarse, admirarse de lejos puesto que no son alcanzables. (Por ende amar y admirar no son lo mismo)
Tal vez en el momento en que la distancia entre la cosa admirada y el ente admirador se reduce, el objeto admirado pierde un poco su valor estético. La distancia es una especie de salvamento, de guarida protectora, de valla defensora y truculenta. La cercanía en cambio posibilita el ataque y desmiente. Ante la lupa de la proximidad somos caducos, feos y hediondos.
Por ello es lógico que se busque la novedad. Que en el fondo es empezar de nuevo el juego de –¡Ceeeerca!......., ¡Lejos!......-
Buscamos de nuevo ese engaño de los sentidos, ese sucio juego de las palabras y lo llamamos --¡Poesía!- , -¡Amor!- cuando en el fondo es mentira, ¡percepción alterada!. ¡Enamoramiento falso, temporal, finito!
c)
¿Falso?.. Bueno, dura poco pero eso no lo hace mentira, sino…ternura transitoria. Que transita, que trans-forma, que tras-pasa. Y todo traspaso es pérdida y todo tras-paso, porque atraviesa o porque deja atrás, duele…
d)
Por eso no me gustan los cambios. Porque implican pérdida. Y dolor. Y novedad…Que ya no es la novedad anhelada, la del juego (¿inofensivo e inocente? ¡O por lo menos rico!) sino la de la vida que se juega sin garantías de devolución, felicidad o sobrevivencia.
Ante la pérdida hay que prepararse, porque el hombre es un animal de costumbres y después de andar vestido, al perder la ropa le da frío. El asunto es que uno nunca sabe cuando vendrá el huracán a tirar el tendedero donde la ropa se seca al sol.
El amor no es fijo ni tampoco la verdad. Por eso no nos gustan los cambios, ni las verdades ni el amor…
Tengo una tendencia a creer-a querer creer- a obstinarme en creer que las verdades son fijas y cuadradas, pero miento como lo hace la retórica y los enamorados.
Las verdades giran en el universo como un espiral. Y nosotros giramos como hoja al viento en medio del huracán, que es también un espiral…
Lo que en principio había que admitir es que ella no iba a ser derechohabiente. Ni tampoco iba a dormir temprano. Ni mucho menos podría controlar su hambre ni su curiosidad. Entiéndase entonces que la noche la llenaba de dudas y deseos igualmente oscuros.
¿Qué hacer entonces? ¿Admitir el futuro potencialmente negro y solitario si se decidía a seguir por ese camino de buhardillas, borrachos y gatas mojadas?
¿O meterse a la cama y dormirse calientita con alguien que la cubriera y la abrazara, olvidarse del tiempo con café y cena caliente?
Aspiraba a la vida estable, pero teniéndola se le hacía monótona. Inconforme por definición se enamoraba de las novedades. Como si las personas o las experiencias fueran Best-Seller’s que proporcionaban la dosis de intriga, satisfacción y suspenso que necesitaba, y no…personas.
b)
Ambos eran personas, pero personas distintas. Uno era contradictorio a todas oscuridad (porque no podía decir: “A todas luces”) y el otro, era simplemente un hombre.
-Obsérvese aquí, por medio de las palabras con las que se refiere a ellos, como ambos individuos toman significados distintos: uno se parece más a un concepto. El otro es humano y conocido.-
c)
¿Qué se ama? A la madre, al padre, a la persona…Al ser visible y tangible con el que se convive todos los días. De allí que no puedan amarse las cosas que no se conocen. Sólo pueden anhelarse, admirarse de lejos puesto que no son alcanzables. (Por ende amar y admirar no son lo mismo)
Tal vez en el momento en que la distancia entre la cosa admirada y el ente admirador se reduce, el objeto admirado pierde un poco su valor estético. La distancia es una especie de salvamento, de guarida protectora, de valla defensora y truculenta. La cercanía en cambio posibilita el ataque y desmiente. Ante la lupa de la proximidad somos caducos, feos y hediondos.
Por ello es lógico que se busque la novedad. Que en el fondo es empezar de nuevo el juego de –¡Ceeeerca!......., ¡Lejos!......-
Buscamos de nuevo ese engaño de los sentidos, ese sucio juego de las palabras y lo llamamos --¡Poesía!- , -¡Amor!- cuando en el fondo es mentira, ¡percepción alterada!. ¡Enamoramiento falso, temporal, finito!
c)
¿Falso?.. Bueno, dura poco pero eso no lo hace mentira, sino…ternura transitoria. Que transita, que trans-forma, que tras-pasa. Y todo traspaso es pérdida y todo tras-paso, porque atraviesa o porque deja atrás, duele…
d)
Por eso no me gustan los cambios. Porque implican pérdida. Y dolor. Y novedad…Que ya no es la novedad anhelada, la del juego (¿inofensivo e inocente? ¡O por lo menos rico!) sino la de la vida que se juega sin garantías de devolución, felicidad o sobrevivencia.
Ante la pérdida hay que prepararse, porque el hombre es un animal de costumbres y después de andar vestido, al perder la ropa le da frío. El asunto es que uno nunca sabe cuando vendrá el huracán a tirar el tendedero donde la ropa se seca al sol.
El amor no es fijo ni tampoco la verdad. Por eso no nos gustan los cambios, ni las verdades ni el amor…
Tengo una tendencia a creer-a querer creer- a obstinarme en creer que las verdades son fijas y cuadradas, pero miento como lo hace la retórica y los enamorados.
Las verdades giran en el universo como un espiral. Y nosotros giramos como hoja al viento en medio del huracán, que es también un espiral…
24 enero, 2011
Reflexiones a partir de dos, o una.
Fantasía número I
La despertaron los ruidos en el otro cuarto. Las respiraciones entrecortadas acompañadas de vueltas en la cama. Ella acababa de despertar de un sueño extraño: un ladrón que abría puertas, o algo así…Harta de no poder dormir a causa de la sonora ansiedad del otro, decidió levantarse y hacerse un thé.
Tomaba el periódico cuando el inquilino salió hacia el baño, despeinado y con el ceño fruncido.
Pasaba las hojas tratando de interesarse por alguna nota cuando el water aulló por tragar litros y litros de agua. El vecino arrastró sus rojas pantuflas para estacionarlas junto al sillón.
-¿Quieres un thé?-Preguntó ella
Por toda respuesta obtuvo una sonrisa.
Alina se levantó, le sirvió en la taza (negra) de Dalí y volvió al periódico.
Por varios minutos -tanto como dura una taza de thé- permanecieron en silencio, dejando que la noche rumiara su propio lenguaje de gatos y coladeras.
Alina volvió a la estufa para rescatar los hilitos sobrantes del thé, que habían sido abandonados en el fondo del pocillo. Parada en la puerta de la cocina dio rápida e indolora muerte a los residuos.
Javier preguntó:
-Quieres más?- mirándola desde el sillón grande con ese gesto asesino de sus ojos.
Ella fascinada por el brillo espeluznante de aquellos ojos negros, se acercó para mirarlo de cuclillas.
Él se allegó la taza de Dalí -que miraba con los mismos ojos negros- y dio un trago al thé para transportarlo a la boca de Alina. Así empezó un juego de besos y sin sabores que habría que entender más tarde.
II
Lo sabían de antemano. Por lo menos ella. Mirarse con ojos de camaleón asoleado los conduciría inevitablemente a sacar la lengua y prensar los labios. Los labios que se movían solos, entendiéndose, buscando quién sabe qué diálogo oscuro con el otro.
III
La oscuridad era excitante. Era un riesgo y un silencio. El anonimato. La atmósfera sensual dispuesta. Efectos táctil- sonoro-estimulantes…
En la penumbra lo único que se puede hacer es buscar la luz…Si uno camina a tientas lo que espera siempre es descubrir algo…
Tal vez por eso las pupilas se dilataban delante de ojos tan negros, por eso tal vez una personalidad tan oscura, tan difícil de ver, una mente a la cual es difícil acceder resulte tan excitante.
IV
No temía a la oscuridad porque ya la conocía. Temía descubrir que no podía vivir en la oscuridad. Que nadie podía. Menos aún cuando la gente productiva y derechohabiente duerme de noche y trabaja de día.
Esa misma gente cierra las puertas de su casa para que no entren los ladrones. Cierra también las ventanas para que no venga el ruido a distraerles las conciencias. Y ante el frío: café, calcetines o un compañero de cama…
Los susodichos ven la tele y de ese modo desactivan los inquietantes efectos de su curiosidad.
No leen libros, y si los leen seleccionan: “El buen uso del dinero” en lugar de “El ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha” ya que el primero proporciona títulos nobiliarios, y no fantasías fallidas de locos elocuentes.
Los ciudadanos cumplidos se duermen temprano. No vaya a ser que en medio de la soledad silencia y nocturnina aparezcan fantasmas revestidos de hombre. Mejor no sentir hambre. Hacer la meme pronto. Derechito a la casa. No se puede, la esposa…
Pero ¿porqué alarmarse? Al fin y al cabo este sistema mercantil ofrece productos en paquete para entretener o tapar cualquier apetencia espiritual.
V
Sin embargo a ella le gustaba la noche con todo y gatos alborotados. Le gustaba oír el viento hablar porque anunciaba cosas. Señales…Creer en ellas era una manera poética de ser irresponsable.´
La mente nos juega tantas tretas. Somos capaces de pensar, repensar construyendo chorizos analíticos con tal de quedarnos tranquilos, justificados. Ciegos.
Y sin embargo, a pesar de su conciencia lógica, o justamente por causa suya, se obstinaba en creer lo inexplicable. Quería saberlo, aprehenderlo, con-probarlo...
Sonámbula, a la niña de casa la levantaban las dudas y la conducían a la ventana. Abriéndola un poquito se asomaba, cerraba los ojitos y con la lengua esperaba.
Alguien tenía que hacerla volver a la cama, pero entonces sus ojos miraban pasmados la oscuridad lejana, cristalinos miraban el reflejo de luna que inunda las casas.
Aguardaba paciente a que todos durmieran y entonces, suavecito se paraba para abrir las persianas y quitarle los cerrojos a las puertas. Entonces pasaba el aire a través de las rendijas como ladrón con llave, con permiso y bienvenida, mientras ella dormía sin frío con olor a lluvia en la nariz.
VI
No estaba siendo adulta. Lo sabía. Primitiva su conducta, como su curiosidad.
Pero en ese acto infantil se hallaba un pedido honesto de magia natural. Su rebeldía ante la vida era un acto de fe, venganza con intención de regresarle el golpe. Determinación.
El acto no dejaba de ser tierno. Manifestaba inocencia, esperanza y respeto a su propio deseo, sentimiento e intuición…
Pero era un suicidio porque no es posible desafiar las leyes de la gravedad y salir ileso.
La despertaron los ruidos en el otro cuarto. Las respiraciones entrecortadas acompañadas de vueltas en la cama. Ella acababa de despertar de un sueño extraño: un ladrón que abría puertas, o algo así…Harta de no poder dormir a causa de la sonora ansiedad del otro, decidió levantarse y hacerse un thé.
Tomaba el periódico cuando el inquilino salió hacia el baño, despeinado y con el ceño fruncido.
Pasaba las hojas tratando de interesarse por alguna nota cuando el water aulló por tragar litros y litros de agua. El vecino arrastró sus rojas pantuflas para estacionarlas junto al sillón.
-¿Quieres un thé?-Preguntó ella
Por toda respuesta obtuvo una sonrisa.
Alina se levantó, le sirvió en la taza (negra) de Dalí y volvió al periódico.
Por varios minutos -tanto como dura una taza de thé- permanecieron en silencio, dejando que la noche rumiara su propio lenguaje de gatos y coladeras.
Alina volvió a la estufa para rescatar los hilitos sobrantes del thé, que habían sido abandonados en el fondo del pocillo. Parada en la puerta de la cocina dio rápida e indolora muerte a los residuos.
Javier preguntó:
-Quieres más?- mirándola desde el sillón grande con ese gesto asesino de sus ojos.
Ella fascinada por el brillo espeluznante de aquellos ojos negros, se acercó para mirarlo de cuclillas.
Él se allegó la taza de Dalí -que miraba con los mismos ojos negros- y dio un trago al thé para transportarlo a la boca de Alina. Así empezó un juego de besos y sin sabores que habría que entender más tarde.
II
Lo sabían de antemano. Por lo menos ella. Mirarse con ojos de camaleón asoleado los conduciría inevitablemente a sacar la lengua y prensar los labios. Los labios que se movían solos, entendiéndose, buscando quién sabe qué diálogo oscuro con el otro.
III
La oscuridad era excitante. Era un riesgo y un silencio. El anonimato. La atmósfera sensual dispuesta. Efectos táctil- sonoro-estimulantes…
En la penumbra lo único que se puede hacer es buscar la luz…Si uno camina a tientas lo que espera siempre es descubrir algo…
Tal vez por eso las pupilas se dilataban delante de ojos tan negros, por eso tal vez una personalidad tan oscura, tan difícil de ver, una mente a la cual es difícil acceder resulte tan excitante.
IV
No temía a la oscuridad porque ya la conocía. Temía descubrir que no podía vivir en la oscuridad. Que nadie podía. Menos aún cuando la gente productiva y derechohabiente duerme de noche y trabaja de día.
Esa misma gente cierra las puertas de su casa para que no entren los ladrones. Cierra también las ventanas para que no venga el ruido a distraerles las conciencias. Y ante el frío: café, calcetines o un compañero de cama…
Los susodichos ven la tele y de ese modo desactivan los inquietantes efectos de su curiosidad.
No leen libros, y si los leen seleccionan: “El buen uso del dinero” en lugar de “El ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha” ya que el primero proporciona títulos nobiliarios, y no fantasías fallidas de locos elocuentes.
Los ciudadanos cumplidos se duermen temprano. No vaya a ser que en medio de la soledad silencia y nocturnina aparezcan fantasmas revestidos de hombre. Mejor no sentir hambre. Hacer la meme pronto. Derechito a la casa. No se puede, la esposa…
Pero ¿porqué alarmarse? Al fin y al cabo este sistema mercantil ofrece productos en paquete para entretener o tapar cualquier apetencia espiritual.
V
Sin embargo a ella le gustaba la noche con todo y gatos alborotados. Le gustaba oír el viento hablar porque anunciaba cosas. Señales…Creer en ellas era una manera poética de ser irresponsable.´
La mente nos juega tantas tretas. Somos capaces de pensar, repensar construyendo chorizos analíticos con tal de quedarnos tranquilos, justificados. Ciegos.
Y sin embargo, a pesar de su conciencia lógica, o justamente por causa suya, se obstinaba en creer lo inexplicable. Quería saberlo, aprehenderlo, con-probarlo...
Sonámbula, a la niña de casa la levantaban las dudas y la conducían a la ventana. Abriéndola un poquito se asomaba, cerraba los ojitos y con la lengua esperaba.
Alguien tenía que hacerla volver a la cama, pero entonces sus ojos miraban pasmados la oscuridad lejana, cristalinos miraban el reflejo de luna que inunda las casas.
Aguardaba paciente a que todos durmieran y entonces, suavecito se paraba para abrir las persianas y quitarle los cerrojos a las puertas. Entonces pasaba el aire a través de las rendijas como ladrón con llave, con permiso y bienvenida, mientras ella dormía sin frío con olor a lluvia en la nariz.
VI
No estaba siendo adulta. Lo sabía. Primitiva su conducta, como su curiosidad.
Pero en ese acto infantil se hallaba un pedido honesto de magia natural. Su rebeldía ante la vida era un acto de fe, venganza con intención de regresarle el golpe. Determinación.
El acto no dejaba de ser tierno. Manifestaba inocencia, esperanza y respeto a su propio deseo, sentimiento e intuición…
Pero era un suicidio porque no es posible desafiar las leyes de la gravedad y salir ileso.
17 enero, 2011
Tú no lo sabes amor, pero me faltas
Estoy necesitada de tu abrazo,
de tu apoyo constante.
Hace tiempo te fuiste y yo te espero.
Me ha crecido el cabello desde entonces.
Tengo la piel un poco más reseca.
Incluso, me han nacido arruguillas debajo de los ojos.
Envejezco, mi amor, y tú no vuelves.
Soy un tanto más vieja, más madura.
De todo esto ni te enteras.
Quién sabe si me querrás cuando regreses.
¡Qué falta me haces amor, sin que lo sepas!
Necesito tu abrazo, tu dulzura.
Como el hijo sin madre yo te extraño
Como el amor sin besos me evaporo.
Me faltas como un abrigo en una noche fría,
como el alimento con que finaliza el día.
Estoy necesitada de tu abrazo,
de tu apoyo constante.
Hace tiempo te fuiste y yo te espero.
Me ha crecido el cabello desde entonces.
Tengo la piel un poco más reseca.
Incluso, me han nacido arruguillas debajo de los ojos.
Envejezco, mi amor, y tú no vuelves.
Soy un tanto más vieja, más madura.
De todo esto ni te enteras.
Quién sabe si me querrás cuando regreses.
¡Qué falta me haces amor, sin que lo sepas!
Necesito tu abrazo, tu dulzura.
Como el hijo sin madre yo te extraño
Como el amor sin besos me evaporo.
Me faltas como un abrigo en una noche fría,
como el alimento con que finaliza el día.
10 enero, 2011
Instantánea en postal.
en un arranque de amorosa locura
diría que te quiero,
con la efusividad explosiva de una Elvira
que te besa-abraza-mata con la succión de sus besos.
Yo te quiero.
Así con todas sus letras.
Con lo que implica "Mí".
Involucrada afectivamente
con lo que eres y brindas "Tú".
Te quiero. Lo que significa que besarte ansío.
Lo que re significa que, por supuesto,
yo también te extraño.
diría que te quiero,
con la efusividad explosiva de una Elvira
que te besa-abraza-mata con la succión de sus besos.
Yo te quiero.
Así con todas sus letras.
Con lo que implica "Mí".
Involucrada afectivamente
con lo que eres y brindas "Tú".
Te quiero. Lo que significa que besarte ansío.
Lo que re significa que, por supuesto,
yo también te extraño.
Llanto diverso.
Lloro
porque soy así,
porque tengo miedo
y frío
y arrepentimiento.
Lloro porque ignoro
porque temo, porque no hago
y porque a veces,
después de hablar,
de escribir,
de objetivarme,
no puedo hacer nada más que llorar.
Lloro porque me duele mi error
me duele la sombra, mi pasado
LLORO porque soy un animal
y el mundo es comedero de gusanos,
cárcel que constriñe el grito de mi instinto al viento.
lloro de rabia,de dolor
de pena
de ilusión perdida, de borracho.
lloro como gruño, como reclamo,
como miento
lloro como trueno,
como me pregunto
lloro cuanto dudo,
cuanto pido, cuanto te amo
lloro porque no entiendo
porque no me veo, ni me encuentro
ni te encuentro
Lloro porque te quiero
y no porque te tengo.
porque me da extrañeza, dudas, desespero
tanta paradoja de socialización,
tanta complejidad psico física
tanto prejuicio llevado en el cuerpo...
porque soy así,
porque tengo miedo
y frío
y arrepentimiento.
Lloro porque ignoro
porque temo, porque no hago
y porque a veces,
después de hablar,
de escribir,
de objetivarme,
no puedo hacer nada más que llorar.
Lloro porque me duele mi error
me duele la sombra, mi pasado
LLORO porque soy un animal
y el mundo es comedero de gusanos,
cárcel que constriñe el grito de mi instinto al viento.
lloro de rabia,de dolor
de pena
de ilusión perdida, de borracho.
lloro como gruño, como reclamo,
como miento
lloro como trueno,
como me pregunto
lloro cuanto dudo,
cuanto pido, cuanto te amo
lloro porque no entiendo
porque no me veo, ni me encuentro
ni te encuentro
Lloro porque te quiero
y no porque te tengo.
porque me da extrañeza, dudas, desespero
tanta paradoja de socialización,
tanta complejidad psico física
tanto prejuicio llevado en el cuerpo...
Percusión de palabra.
mujer de agua mala
de oscuridad centella
mujer coloreada de estrellas
palpitacion inminente
dolor de ojos
piedra piedra la cabeza
no dice nada no dice
sólo duele
cuando refleja
blanco centello malvado
luz que se apaga constante
arruga que gime hiriente
levedad que va despacio
un maldito barro piedra
asco de dolor
palabra negra
concentración que presiona
que me muerde la cabeza
corta el hilo de alambre que acalambra
mitad más tercio de sombra
de oscuridad centella
mujer coloreada de estrellas
palpitacion inminente
dolor de ojos
piedra piedra la cabeza
no dice nada no dice
sólo duele
cuando refleja
blanco centello malvado
luz que se apaga constante
arruga que gime hiriente
levedad que va despacio
un maldito barro piedra
asco de dolor
palabra negra
concentración que presiona
que me muerde la cabeza
corta el hilo de alambre que acalambra
mitad más tercio de sombra
Fulana dixit.
Fulana no sabía hablar. Había aprendido a comunicarse a señas, miraditas y fruncidos de boca. Y es que no sabía cómo decir palabra. Le faltaban referentes. A veces intérpretes- traductores de sí misma. En su cabeza vivían una serie de monstruitos que sesionaban sobre lo apropiado de publicar o no ciertos pensamientos. El problema en las plenarias es que es difícil llegar a un consenso y comúnmente, se termina en una rebatinga sin pies ni cabeza, o más exactamente con pieces y chirimoyas tiradas por todos lados.
Fulana, a menudo no esperaba el veredicto de la censura y aturdida porque el tiempo corre, vomitaba su confuso soliloquio.
Casi siempre tenía que ponerse una careta para esquivar los golpes que le tiraban en defensa de sus palabras. Ella, alterada y miope por el golpe propinado se defendía de modo rupestre sin saber exactamente qué pasaba. Con frecuencia se levantaba adolorida y con el cerebro removido para comprobar que su contrincante se alejaba cuadras arriba, descubriendo atormentada que los golpazos se los había propinado ella misma.
Fulana, a menudo no esperaba el veredicto de la censura y aturdida porque el tiempo corre, vomitaba su confuso soliloquio.
Casi siempre tenía que ponerse una careta para esquivar los golpes que le tiraban en defensa de sus palabras. Ella, alterada y miope por el golpe propinado se defendía de modo rupestre sin saber exactamente qué pasaba. Con frecuencia se levantaba adolorida y con el cerebro removido para comprobar que su contrincante se alejaba cuadras arriba, descubriendo atormentada que los golpazos se los había propinado ella misma.
Instantáneas negruras...
I
El frío es un abrazo de la muerte. Un hálito sonoro, un estremecimiento certero. No hay duda de que está aquí cuando lo está. A veces se le siente pasar, y se le teme. Entonces…se le teme.
Es como una sospecha ennegrecida, como un traste de comida vieja en el refrigerador: que nadie quiere abrir porque apesta.
Lo curioso es que incluso, en esa podredumbre existe vida.
II
Me hormiguean las piernas. No sé si es el miedo o los suspiros, que no son míos. Yo apenas puedo respirar, por ende no suspiro. Me encuentro en una especie de parálisis, tiesa y temerosa.
Todos saben que el frío entra por los pies, así que en lugar de quedarme sentada me levanto y comienzo a andar para ver si así el calor me vuelve a las piernas y el andar me regresa la vida.
III
El frío avanza a mis hombros, al cuello, la nariz. Me pregunto qué pasará si el frío me sigue enfriando…Si es posible que se me congele el hambre, que se me cuaje la hiel, que se condensen mis sueños, se me cristalice el llanto, se entumezca mi pensamiento, se vaporice mi sangre, se me evapore la ira, se coagule el corazón…
El frío es un abrazo de la muerte. Un hálito sonoro, un estremecimiento certero. No hay duda de que está aquí cuando lo está. A veces se le siente pasar, y se le teme. Entonces…se le teme.
Es como una sospecha ennegrecida, como un traste de comida vieja en el refrigerador: que nadie quiere abrir porque apesta.
Lo curioso es que incluso, en esa podredumbre existe vida.
II
Me hormiguean las piernas. No sé si es el miedo o los suspiros, que no son míos. Yo apenas puedo respirar, por ende no suspiro. Me encuentro en una especie de parálisis, tiesa y temerosa.
Todos saben que el frío entra por los pies, así que en lugar de quedarme sentada me levanto y comienzo a andar para ver si así el calor me vuelve a las piernas y el andar me regresa la vida.
III
El frío avanza a mis hombros, al cuello, la nariz. Me pregunto qué pasará si el frío me sigue enfriando…Si es posible que se me congele el hambre, que se me cuaje la hiel, que se condensen mis sueños, se me cristalice el llanto, se entumezca mi pensamiento, se vaporice mi sangre, se me evapore la ira, se coagule el corazón…
04 enero, 2011
Análisis 1: de las poppers al ¿amor…?
Al inspirar la sustancia adictiva, se produce un dilatación de los vasos sanguíneos que aumenta el ritmo cardiaco, produciendo sensaciones de calor y/o euforia.
Es altamente estimulante, y precisamente por la velocidad de su efecto, puede aliviar problemas como anginas, angustia u otros malestares. Sin embargo funciona sólo por breves períodos, aunque no existe una media de duración.
Es una droga altamente consumida pues no genera dependencia física, pero sí psicológica.
Es probable que después de haberla probado surja una necesidad de aumentar la dosis para lograr el efecto arterial acelerado que genera una sensación similar a estar excitado, motivado o enamorado, estados que frecuentemente se confunden. Existen quienes la consumen pues asumen que es la sustancia menos riesgosa para la mente y el organismo debido a que sus efectos desaparecerán tras una temporada de abstinencia y evidente soledad, como bien indica la Receta de un tal JameS.
No obstante la “fácil” desintoxicación (pues ninguna limpia es fácil y menos en casos de sexualidad contenida y forzada soledad), su consumo continuado daña y afecta de por vida el sistema circulatorio, nervioso e inmunológico, y se ha demostrado, (a través de testimonios de convalecientes que han vivido para contarlo) que áreas tales como la confianza, la ilusión e incluso la ideología llegan a afectarse, sin recuperarse nunca por completo.
En resumen, el menjurje ése al que llaman Amor es, a la larga potencialmente peligroso, tanto como las Poppers.
Es altamente estimulante, y precisamente por la velocidad de su efecto, puede aliviar problemas como anginas, angustia u otros malestares. Sin embargo funciona sólo por breves períodos, aunque no existe una media de duración.
Es una droga altamente consumida pues no genera dependencia física, pero sí psicológica.
Es probable que después de haberla probado surja una necesidad de aumentar la dosis para lograr el efecto arterial acelerado que genera una sensación similar a estar excitado, motivado o enamorado, estados que frecuentemente se confunden. Existen quienes la consumen pues asumen que es la sustancia menos riesgosa para la mente y el organismo debido a que sus efectos desaparecerán tras una temporada de abstinencia y evidente soledad, como bien indica la Receta de un tal JameS.
No obstante la “fácil” desintoxicación (pues ninguna limpia es fácil y menos en casos de sexualidad contenida y forzada soledad), su consumo continuado daña y afecta de por vida el sistema circulatorio, nervioso e inmunológico, y se ha demostrado, (a través de testimonios de convalecientes que han vivido para contarlo) que áreas tales como la confianza, la ilusión e incluso la ideología llegan a afectarse, sin recuperarse nunca por completo.
En resumen, el menjurje ése al que llaman Amor es, a la larga potencialmente peligroso, tanto como las Poppers.
09 agosto, 2010
Este es el cuaderno de notas de la loca, de la dispersa. Mujer sabor a chocolate con dolor de cabeza. Mujer cara de caballo con dientes apretados, de hombros tensos si piensa.
Es un mapa de viaje, una bitácora de búsqueda, un retrato cubista con colores diversos.
Se habla de todo y de sí, con más tensión que esmero, casi sin pensarlo porque para decir la verdad no hay que pensarlo mucho.
No hay cronología, es un orden suelto. Se habla de amor como de fruta: como piña agridulce, nanche, guaya, mango o ají.
Amores dulces? He tenido pocos. Los menos y más cortos. Mentira! quién, además del novio de la primaria fue dulce? Si hasta él me dolió porque se me ocurrió ponerle el cuerno. Fiel siempre he sido...menos cuando el sexo era malo. El sexo es fundamental y los besos lo anuncian. A un buen beso, buen sexo. Pero el sexo no es amor ni el sexo lo sostiene. El sexo es bueno, entretenido, grato, divertido y hasta lindo, pero no basta. De sexo no vive el hombre (aunque es necesario para vivir.)
El amor? Cosa complicada. Extraña. Indescifrable. Inesperada.
bi-tri-prismacolor.
Amar. 1 de tantas. ¿Acabó o aún hay resaca? Siempre tal vez queda una poca
Es un mapa de viaje, una bitácora de búsqueda, un retrato cubista con colores diversos.
Se habla de todo y de sí, con más tensión que esmero, casi sin pensarlo porque para decir la verdad no hay que pensarlo mucho.
No hay cronología, es un orden suelto. Se habla de amor como de fruta: como piña agridulce, nanche, guaya, mango o ají.
Amores dulces? He tenido pocos. Los menos y más cortos. Mentira! quién, además del novio de la primaria fue dulce? Si hasta él me dolió porque se me ocurrió ponerle el cuerno. Fiel siempre he sido...menos cuando el sexo era malo. El sexo es fundamental y los besos lo anuncian. A un buen beso, buen sexo. Pero el sexo no es amor ni el sexo lo sostiene. El sexo es bueno, entretenido, grato, divertido y hasta lindo, pero no basta. De sexo no vive el hombre (aunque es necesario para vivir.)
El amor? Cosa complicada. Extraña. Indescifrable. Inesperada.
bi-tri-prismacolor.
Amar. 1 de tantas. ¿Acabó o aún hay resaca? Siempre tal vez queda una poca
Historia de un hombre que soñaba
I. Letargo del ausente
El viento corría como fantasma gimiendo, igual que si fuera un enfermo. Repentinos sonidos llegaban de lo lejos, del fondo de los muebles y los aposentos.
Las cosas crujían con su olor a viejo, olor a cabello chamuscado.
Dolor repentino. Ataque de tos, en aumento.
La necesidad de volverse loco y gritar, llorarlo todo en vueltas, en dolorosos golpes.
Su corazón palpitante, mandíbula apretada.
-El silencio me aparta de la tristeza que siento. Deseo...de llorar, de estar Vivo-
-Espera. Vente conmigo-
-Mi espera: demolida por la expectativa.-
Suerte de ser palabras que no hacen ruido.
-Me duele el tiempo en los hombros.
Hay tanto que no he dicho que estoy ronco.
El profundo mar me arrastra, me revuelca, me envenena, me calla la boca-
II Deseo de presente (sueño en el letargo)
-Te quiero ahí donde ninguno está.
Donde la sombra es calma,
donde la tierra sabe a calor y a leche, donde el viento despeina mis complejos desnudándome.
En el tapanco me exilio para pensar en ti.
Encima de un árbol me recuesto.
La tierra me calienta y sé que respira el mar cuando enamoras. Van y vienen tus aguas si es que besas. Te mojas de rocío enfebrecido.
Nadamos juntos en el mar de tu sexo, a las dos, a las diez, a las 5:50.
Se hace agua el amor. Llega el verano, cambia de color su ardor candente: se apena en rosa, quiere en lila, cela en naranja, de blanco amanece.
La canícula de agosto no es tan seca, finalmente.
El viento corría como fantasma gimiendo, igual que si fuera un enfermo. Repentinos sonidos llegaban de lo lejos, del fondo de los muebles y los aposentos.
Las cosas crujían con su olor a viejo, olor a cabello chamuscado.
Dolor repentino. Ataque de tos, en aumento.
La necesidad de volverse loco y gritar, llorarlo todo en vueltas, en dolorosos golpes.
Su corazón palpitante, mandíbula apretada.
-El silencio me aparta de la tristeza que siento. Deseo...de llorar, de estar Vivo-
-Espera. Vente conmigo-
-Mi espera: demolida por la expectativa.-
Suerte de ser palabras que no hacen ruido.
-Me duele el tiempo en los hombros.
Hay tanto que no he dicho que estoy ronco.
El profundo mar me arrastra, me revuelca, me envenena, me calla la boca-
II Deseo de presente (sueño en el letargo)
-Te quiero ahí donde ninguno está.
Donde la sombra es calma,
donde la tierra sabe a calor y a leche, donde el viento despeina mis complejos desnudándome.
En el tapanco me exilio para pensar en ti.
Encima de un árbol me recuesto.
La tierra me calienta y sé que respira el mar cuando enamoras. Van y vienen tus aguas si es que besas. Te mojas de rocío enfebrecido.
Nadamos juntos en el mar de tu sexo, a las dos, a las diez, a las 5:50.
Se hace agua el amor. Llega el verano, cambia de color su ardor candente: se apena en rosa, quiere en lila, cela en naranja, de blanco amanece.
La canícula de agosto no es tan seca, finalmente.
Una más de una de tantas
Pensaba demasiadas cosas de sí misma, entre ellas que deseaba enamorarse, que la amaran y que sufrieran por ella. Siempre había querido tener un amor pasional, aunque en el fondo sabía que le serviría para hacerse propaganda, divertirse con su morbo y tirarlo a la basura. El fanatismo le aburría.
Prefería llamarse flexible a medianera.
Su curiosidad era excesiva. Lo que sacaba la mayor parte de las veces era saber que no debía meter las narices...El caso es que en el fondo le interesaba poder mirar y decir sin fingimientos.. Que la quisieran como era. ¡Pos Total!
Sin embargo tenía miedo. Ya había amado, con todo lo que era...¡y le dolió! Las cosas no son eternas y dar todo lo que tienes, jugárla con todo (lo que eres) es un juego muy riesgoso. ¡No regresas vivo! -mutilado- Y luego ¿qué pasa? -¿vivo como desmembrada, recosida?-
La vida es la vida y se juega en serio. El Arte también. El pellejo. La papa. A la mitad:¡nada!
Sabía muy bien que si no tenía lo que quería era porque estaba jugándole al pendejo, entreteniéndose con medianeros poco trascendentales.
Por eso inventaba ficciones, cuentos eróticos, cartas-maldiciones. -La ficción permite evadirse, recrearse- decía.
Pero ya era hora de jugar en serio, de asumir, de decidirse, así que cerró el cuaderno y se tiró por la ventana.
Antes, por supuesto, rompió todas las cartas que le escribieron los amantes que no tuvo.
Prefería llamarse flexible a medianera.
Su curiosidad era excesiva. Lo que sacaba la mayor parte de las veces era saber que no debía meter las narices...El caso es que en el fondo le interesaba poder mirar y decir sin fingimientos.. Que la quisieran como era. ¡Pos Total!
Sin embargo tenía miedo. Ya había amado, con todo lo que era...¡y le dolió! Las cosas no son eternas y dar todo lo que tienes, jugárla con todo (lo que eres) es un juego muy riesgoso. ¡No regresas vivo! -mutilado- Y luego ¿qué pasa? -¿vivo como desmembrada, recosida?-
La vida es la vida y se juega en serio. El Arte también. El pellejo. La papa. A la mitad:¡nada!
Sabía muy bien que si no tenía lo que quería era porque estaba jugándole al pendejo, entreteniéndose con medianeros poco trascendentales.
Por eso inventaba ficciones, cuentos eróticos, cartas-maldiciones. -La ficción permite evadirse, recrearse- decía.
Pero ya era hora de jugar en serio, de asumir, de decidirse, así que cerró el cuaderno y se tiró por la ventana.
Antes, por supuesto, rompió todas las cartas que le escribieron los amantes que no tuvo.
Sonoridades
Me late el corazón de beber mate.
Me bate la idea de mantenerte en mente.
Me asusta la sensación de conmoverme.
Sólo me tranquiliza tomar-thé.
Pero si el thé se acaba,
y el Tú me viene,
el Yo me entretiene
y la culpa palpa:
¿dónde quedá mi sazón?
desazón...todo es desazón.
Pónganme un danzón para bailarlo sola
porque sola sanaré
saltando al ritmo del son.
Me bate la idea de mantenerte en mente.
Me asusta la sensación de conmoverme.
Sólo me tranquiliza tomar-thé.
Pero si el thé se acaba,
y el Tú me viene,
el Yo me entretiene
y la culpa palpa:
¿dónde quedá mi sazón?
desazón...todo es desazón.
Pónganme un danzón para bailarlo sola
porque sola sanaré
saltando al ritmo del son.
Queja de última retirada
No eres tú.
Es haberte amado y fallecido.
Romper la fantasía del encuentro.
No es que no siga sin ti,
es que me duele tener que emprender la retirada, dejando mis víveres, mis cartas, mis placeres atrás de mí.
Me duele saber que la guerra es el amor,
que alguien muere en el intento.
Es haberte amado y fallecido.
Romper la fantasía del encuentro.
No es que no siga sin ti,
es que me duele tener que emprender la retirada, dejando mis víveres, mis cartas, mis placeres atrás de mí.
Me duele saber que la guerra es el amor,
que alguien muere en el intento.
08 agosto, 2010
Una más de Fulana
Fulana es a todas luces un misterio.
Tiene algo así como una necesidad de desaparecer, de rebelarse para poseer su vida de nuevo.
Admira a la gente que es tan segura de sí misma, tanto que se atreve a clasificar la realidad sin la menor impudicia. -¡Eso es tener carácter!-dice. (Aunque tener carácter no sea lo mismo que tener razón.)
Ella no quiere tener razón. Le gusta ser un caballo desbocado al que la vida ponga en su lugar. Entonces es un caballo sensible pero feliz. Se alegra de aprender, de vivir. Para Fulana la vida es intensidad, riesgo, caídas que pueda contar...
Tiene algo así como una necesidad de desaparecer, de rebelarse para poseer su vida de nuevo.
Admira a la gente que es tan segura de sí misma, tanto que se atreve a clasificar la realidad sin la menor impudicia. -¡Eso es tener carácter!-dice. (Aunque tener carácter no sea lo mismo que tener razón.)
Ella no quiere tener razón. Le gusta ser un caballo desbocado al que la vida ponga en su lugar. Entonces es un caballo sensible pero feliz. Se alegra de aprender, de vivir. Para Fulana la vida es intensidad, riesgo, caídas que pueda contar...
in crescendo
A veces soy sólo palabras
o besos,
impulsos de madre.
A veces amo, respiro,
me río,
a veces te quiero...
Más:
Te deseo,
te ansío.
Me has metido no sé qué en el pecho.
Me has dado, rellenado.
Me tienes de algún modo ligada a tus bocetos
(siluetas de tu cuerpo.)
No hace falta decirlo, ya lo sabes:
-me tienes, me posees
¡revélame la causa!-
Vuélveme loca,
quita la cordura de la angustia:
"Dilátame, explota"
Me vuelvo un animal que se desboca.
Lluvia de humedad blanquecina y dorada.
Muerte sin fin, eternizada.
Fantasía delicada.
Goce. Fragilidad. Espasmo.
Háblame con tus labios que no hablan,
que se muevan autónomos, indecentes.
Frícame las ganas,
moja la lluvia de tu mirada.
Calla, que escriba yo la historia en un cuarto silencio
Vuelve...
Cada vez a mi vuelve.
o besos,
impulsos de madre.
A veces amo, respiro,
me río,
a veces te quiero...
Más:
Te deseo,
te ansío.
Me has metido no sé qué en el pecho.
Me has dado, rellenado.
Me tienes de algún modo ligada a tus bocetos
(siluetas de tu cuerpo.)
No hace falta decirlo, ya lo sabes:
-me tienes, me posees
¡revélame la causa!-
Vuélveme loca,
quita la cordura de la angustia:
"Dilátame, explota"
Me vuelvo un animal que se desboca.
Lluvia de humedad blanquecina y dorada.
Muerte sin fin, eternizada.
Fantasía delicada.
Goce. Fragilidad. Espasmo.
Háblame con tus labios que no hablan,
que se muevan autónomos, indecentes.
Frícame las ganas,
moja la lluvia de tu mirada.
Calla, que escriba yo la historia en un cuarto silencio
Vuelve...
Cada vez a mi vuelve.
04 agosto, 2010
Delirio en azul.
Francamente no quisiera irme
quiero quedarme a colorear las paredes de flores
y romances,
aunque si me voy
tal vez te alcance en la noche que observa silenciosa,
que escucha curioseando las ventanas amantes...
Mientras todos duermen puede que vengas Sigilo
y me abraces con tu cintura tibia,
-que calienten mis pies tus columnas de cobre,
que dibujen mi cuerpo tus dedos que me tocan.-
Tal vez si me sumerjo en las olas de sábana azul
vengan los siete mares a llevarme a tu playa.
Si las algas tejen redes para transportarme
los caballitos tiran
orientados por megáfonos de caracol con tu voz.
Yo solo pido hallarte
a medio sueño, húmedo y silencio,
con manos de molusco en arena del caribe.
No, tal vez no sea así.
Pero es de noche y estás tú.
Me calienta tu mano, tu aliento, tu cintura.
Me alcanzas o te alcanzo. No importa. Vamos juntos.
Mientras todos duermen y la noche
cuida las espaldas de los vagabundos
que salen al alba respirando el
(hoy tan escondido) humo de ciudad.
quiero quedarme a colorear las paredes de flores
y romances,
aunque si me voy
tal vez te alcance en la noche que observa silenciosa,
que escucha curioseando las ventanas amantes...
Mientras todos duermen puede que vengas Sigilo
y me abraces con tu cintura tibia,
-que calienten mis pies tus columnas de cobre,
que dibujen mi cuerpo tus dedos que me tocan.-
Tal vez si me sumerjo en las olas de sábana azul
vengan los siete mares a llevarme a tu playa.
Si las algas tejen redes para transportarme
los caballitos tiran
orientados por megáfonos de caracol con tu voz.
Yo solo pido hallarte
a medio sueño, húmedo y silencio,
con manos de molusco en arena del caribe.
No, tal vez no sea así.
Pero es de noche y estás tú.
Me calienta tu mano, tu aliento, tu cintura.
Me alcanzas o te alcanzo. No importa. Vamos juntos.
Mientras todos duermen y la noche
cuida las espaldas de los vagabundos
que salen al alba respirando el
(hoy tan escondido) humo de ciudad.
29 julio, 2010
Espejismo
En un impulso,
en un arranque desmedido
creí verte temor.
Blanco de mi ilusión no superada
bajé del tren a toda priesa:
la cara iluminada,
lista para estrecharte entre mis brazos.
Tu imagen se esfumó en un segundo
y toda mi fuerza se convirtió en fastidio.
Entorpecí nerviosa ante mi imagen
(breve crueldad de mi deseo.
Sobrevino el hastío, el desespero,
tuve miedo de mí, terrible miedo...
en un arranque desmedido
creí verte temor.
Blanco de mi ilusión no superada
bajé del tren a toda priesa:
la cara iluminada,
lista para estrecharte entre mis brazos.
Tu imagen se esfumó en un segundo
y toda mi fuerza se convirtió en fastidio.
Entorpecí nerviosa ante mi imagen
(breve crueldad de mi deseo.
Sobrevino el hastío, el desespero,
tuve miedo de mí, terrible miedo...
Mal Vagabundo
Mi congoja es azul que desencanta,
aguas saladas de turbulento oleaje.
A veces grandes gotas grises
de chaparrón pesado,
incontenibles por presas
que protegen campos
de berenjena y fresa.
Otros días son rosas
en un fondo violeta que inunda la casa
de un aroma a nostalgia,
de paseos en pasillos con pasiones de paso
y fotos blanco y negro que destiñen en gris.
Se me llena la boca de corazones rotos,
la garganta se me quiebra como barro
porque ando sin saber como camino.
La pensión me sabe a luto,
me quejo del encierro, de éste claustro.
Apenas siento el viento que marea
echo a correr a prisa.
A poco me acribillan el deseo,
me asesinan el goce, me apuñalan las ganas
pues pienso que estoy sola y tengo miedo
de que al llegar a casa,
envuelto en el cansancio
la pensión se halle vacía, húmeda, fría,
sin aires cotidianos de calma y cariñitos.
aguas saladas de turbulento oleaje.
A veces grandes gotas grises
de chaparrón pesado,
incontenibles por presas
que protegen campos
de berenjena y fresa.
Otros días son rosas
en un fondo violeta que inunda la casa
de un aroma a nostalgia,
de paseos en pasillos con pasiones de paso
y fotos blanco y negro que destiñen en gris.
Se me llena la boca de corazones rotos,
la garganta se me quiebra como barro
porque ando sin saber como camino.
La pensión me sabe a luto,
me quejo del encierro, de éste claustro.
Apenas siento el viento que marea
echo a correr a prisa.
A poco me acribillan el deseo,
me asesinan el goce, me apuñalan las ganas
pues pienso que estoy sola y tengo miedo
de que al llegar a casa,
envuelto en el cansancio
la pensión se halle vacía, húmeda, fría,
sin aires cotidianos de calma y cariñitos.
05 julio, 2010
Franca verdad
Este que siento ahora
no es un amor de besos
sino de abrazos y de tiempo,
de reproches y comidas juntos,
de pasos aburridos en las calles
que andaban, por tomar el aire.
Es un amor de la historia,
del cuerpo que somos sin mentira.
Pocas cosas amo
entre ellas vístete.
Los besos...puedo dejar de amarlos,
pero tu diálogo, aún en el exilio lo conservo
y lo llevo conmigo.
Así de simple, como decir: "+2"
no es un amor de besos
sino de abrazos y de tiempo,
de reproches y comidas juntos,
de pasos aburridos en las calles
que andaban, por tomar el aire.
Es un amor de la historia,
del cuerpo que somos sin mentira.
Pocas cosas amo
entre ellas vístete.
Los besos...puedo dejar de amarlos,
pero tu diálogo, aún en el exilio lo conservo
y lo llevo conmigo.
Así de simple, como decir: "+2"
13 junio, 2010
lettre
"tu sai? je t aime beacucoup et je murmure des choses juste pour sourire.
Je suis accro à être avec toi et d'ecouter votre douce voix.
Je vous souhaite beaucoup pour que tu m'aimes.
Aller! pour mon anxiété et je ne m'arrête pas le désir de se déplacer pour vous séduire.
Et vous allez encore vous aime plus en votre absence, à chaque lettre, chaque souffle qui passe,
pour chaque moment vous n'êtes pas...
Au revoir mon monsier.
Bone nuite.
Vous le savez déjà, je l'aime.
La femme de la nuit.
Je suis accro à être avec toi et d'ecouter votre douce voix.
Je vous souhaite beaucoup pour que tu m'aimes.
Aller! pour mon anxiété et je ne m'arrête pas le désir de se déplacer pour vous séduire.
Et vous allez encore vous aime plus en votre absence, à chaque lettre, chaque souffle qui passe,
pour chaque moment vous n'êtes pas...
Au revoir mon monsier.
Bone nuite.
Vous le savez déjà, je l'aime.
La femme de la nuit.
17 mayo, 2010
La Negación Sola
Hay un diálogo inconcluso,
borrado, invisible.
Tu color es el mìo, aunque no sea...
No existe nada, no somos ni hemos sido.
Somos restos, sombras, humo.
No palabras, no verdades,
Borrar sí, desdibujar la historia
convertirme en una mente sin recuerdos
por rencor, por que nada entiendo.
No me duele este silencio
Duele que no lo comparta.
borrado, invisible.
Tu color es el mìo, aunque no sea...
No existe nada, no somos ni hemos sido.
Somos restos, sombras, humo.
No palabras, no verdades,
Borrar sí, desdibujar la historia
convertirme en una mente sin recuerdos
por rencor, por que nada entiendo.
No me duele este silencio
Duele que no lo comparta.
TARDE DE DOMINGO
Me dejaste suspendida en el recuerdo...
De querete pinto yo melancolías.
-luces que me agigantan los ojos-
el amor me respira, te respira.
Un hormigueo de calma me pasea por la cabeza.
Me entretiene en las horas que estoy sola.
Me asoleo en tu recuerdo,
en tu textura...
Me enamoro, es cierto.
Mi cuerpo te busca,
vuela en la nada del éter.
-magnífico mar de tus besos.-
Me alteras, me provocas,
me vuelvo china de los pies a la cabeza.
¿qué quieres Hombre práctico de Venus?
¿porqué no dejamos crecer este amor que sentimos en el cuerpo?
De querete pinto yo melancolías.
-luces que me agigantan los ojos-
el amor me respira, te respira.
Un hormigueo de calma me pasea por la cabeza.
Me entretiene en las horas que estoy sola.
Me asoleo en tu recuerdo,
en tu textura...
Me enamoro, es cierto.
Mi cuerpo te busca,
vuela en la nada del éter.
-magnífico mar de tus besos.-
Me alteras, me provocas,
me vuelvo china de los pies a la cabeza.
¿qué quieres Hombre práctico de Venus?
¿porqué no dejamos crecer este amor que sentimos en el cuerpo?
Posibilidad Gramatical
Podría hablar de tu cuerpo y asumir que vives un poco en mí,
Detenerme en el pálpito o en el suspiro
y admirar tu indígena belleza.
Podría deleitarme abajo de tus piernas,
Podría hincharme de gozo ante tu cuerpo enorme
poderoso,
hinchado de portento.
Podría asombrarme de tu piel oliva,
deshacer tus labios en mi cuerpo...
Sin embargo podría es futuro imperfecto.
Detenerme en el pálpito o en el suspiro
y admirar tu indígena belleza.
Podría deleitarme abajo de tus piernas,
Podría hincharme de gozo ante tu cuerpo enorme
poderoso,
hinchado de portento.
Podría asombrarme de tu piel oliva,
deshacer tus labios en mi cuerpo...
Sin embargo podría es futuro imperfecto.
De sonoras palabras
Tu cuerpo me corta el cáncer. Me cancela la coraza.
Alivia mis ansiedades.
Cuestiona mi cabeza confundida.
Detiene la demanda de mis manos. Tus manos amo porque en ellas como.
Muero de amor en tus manos.
La muerte en ellas se muestra:
mágica, magníficamente.
Cuento cuántos pasos das.
A compases me acompañas. Me retienes, me relatas. Me tratas y me regalas.
Es un reto este ritual. Ratos de risa, caricias, caminatas con sonrisas.
Vengan los vientos de besos. Venga la buena venida.
La fuerza nos favorezca: flores al fin de la fuente, fandango de frutas frescas, fraternas frases refresquen, fresas al aire se prueben( ben, ven, ven...)
Alivia mis ansiedades.
Cuestiona mi cabeza confundida.
Detiene la demanda de mis manos. Tus manos amo porque en ellas como.
Muero de amor en tus manos.
La muerte en ellas se muestra:
mágica, magníficamente.
Cuento cuántos pasos das.
A compases me acompañas. Me retienes, me relatas. Me tratas y me regalas.
Es un reto este ritual. Ratos de risa, caricias, caminatas con sonrisas.
Vengan los vientos de besos. Venga la buena venida.
La fuerza nos favorezca: flores al fin de la fuente, fandango de frutas frescas, fraternas frases refresquen, fresas al aire se prueben( ben, ven, ven...)
21 febrero, 2010
Elegía
Me siento a esperar en el sillón frases que no escribo:
lugares comunes, fastidio frecuente.
Qué ganas de hacerse el loco, de salir por la ventana
Qué ganas de hablar en siete lenguas,
de no hablar…
Qué Ganas de cortarme la cabeza,
la obsesión., el anhelo, el desatino.
Tengo un deseo de olvidar, de borrarme,
de ser un monigote de papel,
de ser pues, libre,
sin responsabilidad moral,
garabato irreverente!
Qué ganas de poner jaque,
de derrumbar el tablero,
de gritar “estafador”.
Viene el derrumbe…
el teatrino se nos cae:
¿qué harás en cinco minutos?
No vendrás a detenerme
ni me quedaré.
Me dueles
La nada y su sombra
duelen:
las voluntades perdidas
las fuerzas desvencijadas…
Siento una apatía tan gris
que pena me da nombrarla
soy avestruz,
una hiena,
una luna en plena helada.
lugares comunes, fastidio frecuente.
Qué ganas de hacerse el loco, de salir por la ventana
Qué ganas de hablar en siete lenguas,
de no hablar…
Qué Ganas de cortarme la cabeza,
la obsesión., el anhelo, el desatino.
Tengo un deseo de olvidar, de borrarme,
de ser un monigote de papel,
de ser pues, libre,
sin responsabilidad moral,
garabato irreverente!
Qué ganas de poner jaque,
de derrumbar el tablero,
de gritar “estafador”.
Viene el derrumbe…
el teatrino se nos cae:
¿qué harás en cinco minutos?
No vendrás a detenerme
ni me quedaré.
Me dueles
La nada y su sombra
duelen:
las voluntades perdidas
las fuerzas desvencijadas…
Siento una apatía tan gris
que pena me da nombrarla
soy avestruz,
una hiena,
una luna en plena helada.
21 enero, 2010
De medio día.
Si tuviera que hablar de tu belleza
diría que:
Misteriosa es tu mirada.
Un silencio se respira. Tienta mi curiosidad.
-Más de una vez he muerto por metiche.-
-Más de una vez he visto que el metiche tiene cosas que contar.-
Lo bello no es definible, es decir, no es abarcable, ni siquiera finito.
Estás mucho más allá del alcance de mi expresión, de mi adjetivo.
Me recorres de asombro ante el silencio que mira,
que me muda y me calla.
Soy, de pronto, quien te admira,
o eres Tú, yo no soy nada.
Eres tú y tu misterio,
tu suavidad tan blanca,
tu blandura que es calma.
Eres lo suave, lo atractivo, lo maduro,
has sido incluso, lo prohibido.
Es como si el tiempo te afilara la cara,
una musa de marfil pulimentada:
fuerte, firme, bien plantada.
El andar es río de leche,
miras claridad de agua,
frescura de tu sonrisa:
suavidad de la mañana.
La Luz te pinta muy bien,
deberías llamarte Clara.
diría que:
Misteriosa es tu mirada.
Un silencio se respira. Tienta mi curiosidad.
-Más de una vez he muerto por metiche.-
-Más de una vez he visto que el metiche tiene cosas que contar.-
Lo bello no es definible, es decir, no es abarcable, ni siquiera finito.
Estás mucho más allá del alcance de mi expresión, de mi adjetivo.
Me recorres de asombro ante el silencio que mira,
que me muda y me calla.
Soy, de pronto, quien te admira,
o eres Tú, yo no soy nada.
Eres tú y tu misterio,
tu suavidad tan blanca,
tu blandura que es calma.
Eres lo suave, lo atractivo, lo maduro,
has sido incluso, lo prohibido.
Es como si el tiempo te afilara la cara,
una musa de marfil pulimentada:
fuerte, firme, bien plantada.
El andar es río de leche,
miras claridad de agua,
frescura de tu sonrisa:
suavidad de la mañana.
La Luz te pinta muy bien,
deberías llamarte Clara.
18 noviembre, 2009
juegos de venganza
Los obsesivos inventan agravios y se pintan protagonistas de toda historia.
Mentira que eso así sea.
Los mentirosos son incongruentes: dicen me voy y aquí siguen.
¿qué esperas para irte?
Si eso querías eso hubieras dicho.
¿tardado no? ¿quién ganó? ¿quien lo supo antes, o el que lo dijo después?
Culpables. No fui yo sino tú, dirás lo mismo.
Estoy llena de fastidio, de incomprensión, de coraje.
No me pesa, no, alejarte.
Vete, vete tan lejos, tanto que no pueda ya nombrarte,
ni te extraño ni te necesito,
ni te entiendo, hablamos otro lenguaje.
Suicídate, muere, ya no parles.
No me llames, no me busques ni me pidas recordarte.
No eres nadie ni estuviste aquí en mi vida.
No nos conocimos nunca ni hablamos de las oleadas.
Moriste un día de abril, antes, antes de enamorarte
Deja de mentir, ya ves que nadie cree nada,
deja de fingir, de hablar, de mostrar todas esas manchas.
Te duele que no te busque, que te juzgue, que sea franca,
te duele no poder manipular mi mirada, te duele que no te acepte, porque a mi nada me engañas.
Te duele porque no puedes conquistar una montaña.
Lo único que queda nuestro son las huellas: los escritos que pueblan estas moradas.
Morirás. Morirás y si acaso existes será para generar la competencia malsana.
Por tus letras juzgaré, y conoceré la trampa.
Ahora di, quién crees que gana?
Mentira que eso así sea.
Los mentirosos son incongruentes: dicen me voy y aquí siguen.
¿qué esperas para irte?
Si eso querías eso hubieras dicho.
¿tardado no? ¿quién ganó? ¿quien lo supo antes, o el que lo dijo después?
Culpables. No fui yo sino tú, dirás lo mismo.
Estoy llena de fastidio, de incomprensión, de coraje.
No me pesa, no, alejarte.
Vete, vete tan lejos, tanto que no pueda ya nombrarte,
ni te extraño ni te necesito,
ni te entiendo, hablamos otro lenguaje.
Suicídate, muere, ya no parles.
No me llames, no me busques ni me pidas recordarte.
No eres nadie ni estuviste aquí en mi vida.
No nos conocimos nunca ni hablamos de las oleadas.
Moriste un día de abril, antes, antes de enamorarte
Deja de mentir, ya ves que nadie cree nada,
deja de fingir, de hablar, de mostrar todas esas manchas.
Te duele que no te busque, que te juzgue, que sea franca,
te duele no poder manipular mi mirada, te duele que no te acepte, porque a mi nada me engañas.
Te duele porque no puedes conquistar una montaña.
Lo único que queda nuestro son las huellas: los escritos que pueblan estas moradas.
Morirás. Morirás y si acaso existes será para generar la competencia malsana.
Por tus letras juzgaré, y conoceré la trampa.
Ahora di, quién crees que gana?
11 noviembre, 2009
...
Soy un animal que desea tu daño.
animal enamorado, revolcado, negro,
con marcas del pasado que le duelen.
Entonces me defiendo preventiva:
tiro golpes al aire, a los mosquitos.
Me guardo, me protejo, escondo todo:
cierro ventanas, pinto negros ciclos
desbidujo el deseo, la noche,
lo ocurrido...
Me vacío de esperanza,
quito brillos.
Desencanto gris se vuelve todo.
Llanto viejo. Demolición.
Venganza...
animal enamorado, revolcado, negro,
con marcas del pasado que le duelen.
Entonces me defiendo preventiva:
tiro golpes al aire, a los mosquitos.
Me guardo, me protejo, escondo todo:
cierro ventanas, pinto negros ciclos
desbidujo el deseo, la noche,
lo ocurrido...
Me vacío de esperanza,
quito brillos.
Desencanto gris se vuelve todo.
Llanto viejo. Demolición.
Venganza...
Como flecha que atraviesa...
Tengo la boca salada,
con cuchillos;
mis muelas son candados,
hay un deseo asesino.
Al mismo tiempo amo,
deseo, me debilito,
este fruto es amargo
pero sigo...
No entiendo el Amor, lo admito.
No sé cómo funciona.
y lo maldigo.
con cuchillos;
mis muelas son candados,
hay un deseo asesino.
Al mismo tiempo amo,
deseo, me debilito,
este fruto es amargo
pero sigo...
No entiendo el Amor, lo admito.
No sé cómo funciona.
y lo maldigo.
10 noviembre, 2009
Nuevos rastros de muerte...
¿cuánto hemos llorado?
¿cuántos lloraremos?
¿cuánto duele tu nombre, tu recuerdo?
¿dónde habita el dolor?¿existe olvido?
¿o el olvido es la muerte,
el sin sentido?
Quedamos grises,
vacíos después de llorar tanto,
de llorarte;
alargados, lentos,
casi sin expresión, blancos,
trémulos.
No hay más que silencio y mecanismo:
inercia de la vida,
de la muerte...
Y un amor de familia que persiste.
Es bueno saber esto:
que cuando pasa, hemos de estar unidos.
¿qué duele más? ¿el grito interno?
¿el enojo, la rabia, la impotencia?
¿la frustración, el engaño, la tristeza?
¿Que queda luego de la muerte?
Un dolor profundo, un recuerdo triste.
Fotos, a veces ofrendas.
Lecciones, restos, sendas.
Tu historia me sirve para escribir la mía.
¡te lo agradezco tanto!
(es más: te lo dedico)
Intento sanar:
sanar a escritos..
¿cuántos lloraremos?
¿cuánto duele tu nombre, tu recuerdo?
¿dónde habita el dolor?¿existe olvido?
¿o el olvido es la muerte,
el sin sentido?
Quedamos grises,
vacíos después de llorar tanto,
de llorarte;
alargados, lentos,
casi sin expresión, blancos,
trémulos.
No hay más que silencio y mecanismo:
inercia de la vida,
de la muerte...
Y un amor de familia que persiste.
Es bueno saber esto:
que cuando pasa, hemos de estar unidos.
¿qué duele más? ¿el grito interno?
¿el enojo, la rabia, la impotencia?
¿la frustración, el engaño, la tristeza?
¿Que queda luego de la muerte?
Un dolor profundo, un recuerdo triste.
Fotos, a veces ofrendas.
Lecciones, restos, sendas.
Tu historia me sirve para escribir la mía.
¡te lo agradezco tanto!
(es más: te lo dedico)
Intento sanar:
sanar a escritos..
Preferencias
Me quedo con la mañana en que me saludas
cálida, plácidamente,
no con la tarde en la que te espero y te marchas
ni con la noche en que te encuentro a medias,
a sombras de humo,
fugaces como el presente, que ya es ayer.
cálida, plácidamente,
no con la tarde en la que te espero y te marchas
ni con la noche en que te encuentro a medias,
a sombras de humo,
fugaces como el presente, que ya es ayer.
Deseo más Desencuentro
-Aceptar que estás ahí
pero no estás-
No tienes sombra
ni duda
ni aires de esperanza,
ni te palpita el corazón,
ni extrañas...
no te sudan las manos
no desmayas
ni te explotan los ojos,
los pulmones,
no te sangran los pies
de tanto andar a gatas,
ni te duelen las manos
de tanto apretar ganas,
tampoco das coses como deseperado
ni gritas, para que nadie te oiga,
ni abrazas, ni succionas,
ni retienes...
ni das, ni me regalas.
Y nada...
que yo no puedo
con tanta incertidumbre,
con tanto desencuentro,
con tanto deseo, contrahecho;
que no puedo quererte en el silencio:
en mis lloros,
en lo escrito o lo que anhelo.
No puedo ser tu amor de fines de semana:
de figuras oscuras, literarias,
ni de sombras, de humo,
de nevadas, de efímeros orgasmos,
de recuerdos, de pasos, de reflejos...
No puedo irme a guardar lo que siento en el baúl
porque no basta
porque no se hizo para eso.
El deseo no es para ponerse en la vitrina cual trofeo
ni el amor pa retrato, de algo viejo.
No he de quedarme aquí.
Me voy sin despedirme,
me destierro.
Si está vedado hablar me ausento.
Es preciso: debo salir huyendo
enfrente está el abismo y...
ya no quiero.
Soy una cobarde.
Mares negros he visto. No regreso.
Me voy antes que alguno de los dos naufrague.
No me devuelvas nada.
De pronto lo que tengo es demasiado
¡y eso que todavía no lo tengo!
Emigro sin decir lo que he querido:
Quiero...
pero no estás-
No tienes sombra
ni duda
ni aires de esperanza,
ni te palpita el corazón,
ni extrañas...
no te sudan las manos
no desmayas
ni te explotan los ojos,
los pulmones,
no te sangran los pies
de tanto andar a gatas,
ni te duelen las manos
de tanto apretar ganas,
tampoco das coses como deseperado
ni gritas, para que nadie te oiga,
ni abrazas, ni succionas,
ni retienes...
ni das, ni me regalas.
Y nada...
que yo no puedo
con tanta incertidumbre,
con tanto desencuentro,
con tanto deseo, contrahecho;
que no puedo quererte en el silencio:
en mis lloros,
en lo escrito o lo que anhelo.
No puedo ser tu amor de fines de semana:
de figuras oscuras, literarias,
ni de sombras, de humo,
de nevadas, de efímeros orgasmos,
de recuerdos, de pasos, de reflejos...
No puedo irme a guardar lo que siento en el baúl
porque no basta
porque no se hizo para eso.
El deseo no es para ponerse en la vitrina cual trofeo
ni el amor pa retrato, de algo viejo.
No he de quedarme aquí.
Me voy sin despedirme,
me destierro.
Si está vedado hablar me ausento.
Es preciso: debo salir huyendo
enfrente está el abismo y...
ya no quiero.
Soy una cobarde.
Mares negros he visto. No regreso.
Me voy antes que alguno de los dos naufrague.
No me devuelvas nada.
De pronto lo que tengo es demasiado
¡y eso que todavía no lo tengo!
Emigro sin decir lo que he querido:
Quiero...
02 noviembre, 2009
ver tu fragilidad en un movmiento retorcido
oír el placer que me contagias cuando dices mi nombre
susurrando
cuando te yergues sobre mi pecho, triunfante,
luego agotado...
sentir tu fuerza que me embiste y me expande,
me potencia
te amo y soy un poco más viril:
tengo fuerza, poder, mirada penetrante,
¿qué sientes cuando me penetras?
cuando muerdo, cuando rasgo
¿qué, cuando miro tus ojos?
oír el placer que me contagias cuando dices mi nombre
susurrando
cuando te yergues sobre mi pecho, triunfante,
luego agotado...
sentir tu fuerza que me embiste y me expande,
me potencia
te amo y soy un poco más viril:
tengo fuerza, poder, mirada penetrante,
¿qué sientes cuando me penetras?
cuando muerdo, cuando rasgo
¿qué, cuando miro tus ojos?
24 octubre, 2009
Calor
Calor.
Calor de suéter.
Calor de chocolate "Abuelita"
Calor de hogar.
Calor de sol,
de otro cuerpo que se desnuda y te cubre...
monstruo que absorbe,
moldea,
resucita la forma
recrea la masa corpórea
deseo del abrazo de tus labios
monte alto
escalado
pico
punto álgido de mi deseo
furor extremo
explosión
susurro
dicha
recomienzo
relativo final
pausa
adicta al clima sureño de tu cuerpo
Calor de suéter.
Calor de chocolate "Abuelita"
Calor de hogar.
Calor de sol,
de otro cuerpo que se desnuda y te cubre...
monstruo que absorbe,
moldea,
resucita la forma
recrea la masa corpórea
deseo del abrazo de tus labios
monte alto
escalado
pico
punto álgido de mi deseo
furor extremo
explosión
susurro
dicha
recomienzo
relativo final
pausa
adicta al clima sureño de tu cuerpo
21 octubre, 2009
A Mané.
Una mujer canta..
Anhela al pie de su entrada,
mira al sol que la pinta de amarillo.
Dice una verdad para sí misma
y se tiñe de marrón-profundidad.
Canta flor y da el color:
rojo, naranja a sol.
Anda de pasos en puntas,
poco a poco entre columnas.
Viento. Respira.
Entre pajarillos
cielo agudo-más azul.
De rojo, naranja a miel.
Cae, resbala la cascada que acaricia.
Estrella describe,
tan suave como francés.
La charla con pajarillos
descubre, acepta:
alta voz,
brinca y baja,
VIBRA, juega a SER,
prueba a que salta y VA:
TIN TAN- TIN TAN- TIN TAN TAN
Cae descendiente marrón.
El paisaje suave y llano,
pero con sus cordilleras
que saltan los pies descalzos,
con caricias que da el pasto.
Anhela al pie de su entrada,
mira al sol que la pinta de amarillo.
Dice una verdad para sí misma
y se tiñe de marrón-profundidad.
Canta flor y da el color:
rojo, naranja a sol.
Anda de pasos en puntas,
poco a poco entre columnas.
Viento. Respira.
Entre pajarillos
cielo agudo-más azul.
De rojo, naranja a miel.
Cae, resbala la cascada que acaricia.
Estrella describe,
tan suave como francés.
La charla con pajarillos
descubre, acepta:
alta voz,
brinca y baja,
VIBRA, juega a SER,
prueba a que salta y VA:
TIN TAN- TIN TAN- TIN TAN TAN
Cae descendiente marrón.
El paisaje suave y llano,
pero con sus cordilleras
que saltan los pies descalzos,
con caricias que da el pasto.
Eso: que no habla de nada.
Ver el mundo a través de un triángulo rojo:
de un corazón de metal,
de una sombra agujereada.
Crear una ventana de luz,
un territorio en el cielo.
Adentrarse en la maqueta
que uno nombró como "casa":
treparla, darle la vuelta
y descubrir que es un engaño.
Salir por el agujero
que antes se llamó "entrada"
Desdibujar las sonrisas
para hallar picos rosados,
torres que escalan el cielo
y constriñen lo interior.
Es una tierra de extraños,
de fronteras, de faros mal alumbrados,
de puentes que no cruzan sino alejan
de curas que no guían, se retratan.
Rostros que no veo, si veo:
no me dicen nada.
Un dinosaurio me mira,
tan gris como la tristeza
y yo no sé si son mis ojos que miran
o ausencias, serpientes y escaleras.
Me rindo ante este silencio,
me rindo ante el viento distante.
Estoy dentro,
dentro de la atmósfera envolvente,
no escucho nada: soy parte.
de un corazón de metal,
de una sombra agujereada.
Crear una ventana de luz,
un territorio en el cielo.
Adentrarse en la maqueta
que uno nombró como "casa":
treparla, darle la vuelta
y descubrir que es un engaño.
Salir por el agujero
que antes se llamó "entrada"
Desdibujar las sonrisas
para hallar picos rosados,
torres que escalan el cielo
y constriñen lo interior.
Es una tierra de extraños,
de fronteras, de faros mal alumbrados,
de puentes que no cruzan sino alejan
de curas que no guían, se retratan.
Rostros que no veo, si veo:
no me dicen nada.
Un dinosaurio me mira,
tan gris como la tristeza
y yo no sé si son mis ojos que miran
o ausencias, serpientes y escaleras.
Me rindo ante este silencio,
me rindo ante el viento distante.
Estoy dentro,
dentro de la atmósfera envolvente,
no escucho nada: soy parte.
Razones?
Tengo el corazón abierto y blanco.
Un suspiro no se distingue ya de cualquier respiración.
Te quiero por esa paz (que no por esa calma)
Te quiero porque respiro
porque tengo el rostro almidonado después de...
Te quiero porque mi voz se suspende en el recuerdo,
porque funcionas como injerto de felicidad
porque
porque
porque me pauso y te quiero.
Te quiero porque suspiro,
porque me da taquicardia
porque sueño, porque deseo
de nuevo.
Porque se me abren los ojos,
porque se me abre la boca
porque siento que colapso
porque peligro y me atrevo
porque me río a carcajadas,
porque digo sí, me dejo...
porque pienso en ti y hay calma.
Un suspiro no se distingue ya de cualquier respiración.
Te quiero por esa paz (que no por esa calma)
Te quiero porque respiro
porque tengo el rostro almidonado después de...
Te quiero porque mi voz se suspende en el recuerdo,
porque funcionas como injerto de felicidad
porque
porque
porque me pauso y te quiero.
Te quiero porque suspiro,
porque me da taquicardia
porque sueño, porque deseo
de nuevo.
Porque se me abren los ojos,
porque se me abre la boca
porque siento que colapso
porque peligro y me atrevo
porque me río a carcajadas,
porque digo sí, me dejo...
porque pienso en ti y hay calma.
Continuación de estados.
También hay otros días que se vuelven grises
rostros del mar,
horas azules deslizan su recuerdo,
el cuerpo vierte su encerrado pesar
y digo que me dueles,
que pesa este recuerdo
y es cuando te apareces en forma de sonido,
de pájaro cantando al este del umbral.
Entonces sigo quieta
mirándote de lejos,
agradeciendo a Dios tu múltiple existencia
en los cuerpos, las formas, las luces y el color...
rostros del mar,
horas azules deslizan su recuerdo,
el cuerpo vierte su encerrado pesar
y digo que me dueles,
que pesa este recuerdo
y es cuando te apareces en forma de sonido,
de pájaro cantando al este del umbral.
Entonces sigo quieta
mirándote de lejos,
agradeciendo a Dios tu múltiple existencia
en los cuerpos, las formas, las luces y el color...
Carta al Dios Leo
Hay días que esta casa tiene un aire más claro:
Yo no sé si te miro en las cosas que amo,
en las cortinas (la imagen)
en la luz (intangible)
en los rayos, los brillos,
las formas de las sombras...
Te hablo:
-Me hace falta abrazarte.-
Yo sé que lo hacemos,
que me cuidas la espalda,
que das brillo a esta casa
y color a mis papeles.
Me bendices, me ayudas
como lo necesito, como siempre...
aunque no como siempre.
Te hablo y me escuchas.
Como en esos días negros
que te hablaba
con mi voz inaudible,
abrazándote a besos,
soñándote a palabras,
realizando mis no deseos de muerte.
Yo sé que tienes ojos,
que miras lo que siento,
que abrazas mis espaldas...
Dudo haberte abrazado suficiente,
de haberte besado, merecido.
Eso me enseña a amar, a vivir,
a besar inconmensurablemente.
Contigo descubrí que sé amar a palabras,
que mi amor dibuja versos.
¿De veras imagino demasiado?
No puedo creer que no estés en esta casa.
Yo creo en la energía
y tú eres parte de ella.
No importa comprobar,
importa que se crea.
Y yo creo en que Te Amo,
en estas voces nuestras.
Besos y MUCHOS ABRAZOS.
(Ya sabes que TE AMO)
Yo no sé si te miro en las cosas que amo,
en las cortinas (la imagen)
en la luz (intangible)
en los rayos, los brillos,
las formas de las sombras...
Te hablo:
-Me hace falta abrazarte.-
Yo sé que lo hacemos,
que me cuidas la espalda,
que das brillo a esta casa
y color a mis papeles.
Me bendices, me ayudas
como lo necesito, como siempre...
aunque no como siempre.
Te hablo y me escuchas.
Como en esos días negros
que te hablaba
con mi voz inaudible,
abrazándote a besos,
soñándote a palabras,
realizando mis no deseos de muerte.
Yo sé que tienes ojos,
que miras lo que siento,
que abrazas mis espaldas...
Dudo haberte abrazado suficiente,
de haberte besado, merecido.
Eso me enseña a amar, a vivir,
a besar inconmensurablemente.
Contigo descubrí que sé amar a palabras,
que mi amor dibuja versos.
¿De veras imagino demasiado?
No puedo creer que no estés en esta casa.
Yo creo en la energía
y tú eres parte de ella.
No importa comprobar,
importa que se crea.
Y yo creo en que Te Amo,
en estas voces nuestras.
Besos y MUCHOS ABRAZOS.
(Ya sabes que TE AMO)
08 octubre, 2009
Invitación: quién dice lo que es escribir?
Hola. Este poema es un intento definitorio sobre el acto de escribir.
Invito a uds que leen, que escriben, que observan a hacer conmigo un ejercicio poético=prósico=juguetón para ver que terminan diciendo las palabras, las historias del acto de escribir.
Adelante, escribámoslo juntos.
escribir es generar.
germen de sentimientos.
sembrar semillas, plantar las que ya había.
deshacerse de aquellas que no dan frutos buenos.
es plantar una esperanza,
llenar papeles de ilusión o tintes negros,
según el día la metamorfosis del matiz.
es pasar horas con uno:
con sus propios sueños y deseos,
sus angustias, sus temores, sus recuerdos.
es aceptar que extraño y quiero,
que me enojo, que deseo,
que requiero otro día de éstos...
es asumir una necesidad: que el mundo sea mas poético
o es por fin, aceptar que no lo es, por ello escribo.
escribe uno por tristeza,
por renovada esperanza,
porque me excita el recuerdo,
porque quisiera decir...y no puedo.
es cubrir un poco con palabras la realidad de las ideas,
es nulificar las convenciones, las sociales
es pretender armonía o contrapunto de sonidos,
imagen versus anhelo.
Es crear un territorio a través de una imagen, a través de una palabra
es jugar con lo mismo de tres maneras posibles
o inventar nuevas palabras.´
Por las palabras redescubro un tema, un entorno,
un suceso, a mi madre,
a mi padre,
mí propio intento...
Invito a uds que leen, que escriben, que observan a hacer conmigo un ejercicio poético=prósico=juguetón para ver que terminan diciendo las palabras, las historias del acto de escribir.
Adelante, escribámoslo juntos.
escribir es generar.
germen de sentimientos.
sembrar semillas, plantar las que ya había.
deshacerse de aquellas que no dan frutos buenos.
es plantar una esperanza,
llenar papeles de ilusión o tintes negros,
según el día la metamorfosis del matiz.
es pasar horas con uno:
con sus propios sueños y deseos,
sus angustias, sus temores, sus recuerdos.
es aceptar que extraño y quiero,
que me enojo, que deseo,
que requiero otro día de éstos...
es asumir una necesidad: que el mundo sea mas poético
o es por fin, aceptar que no lo es, por ello escribo.
escribe uno por tristeza,
por renovada esperanza,
porque me excita el recuerdo,
porque quisiera decir...y no puedo.
es cubrir un poco con palabras la realidad de las ideas,
es nulificar las convenciones, las sociales
es pretender armonía o contrapunto de sonidos,
imagen versus anhelo.
Es crear un territorio a través de una imagen, a través de una palabra
es jugar con lo mismo de tres maneras posibles
o inventar nuevas palabras.´
Por las palabras redescubro un tema, un entorno,
un suceso, a mi madre,
a mi padre,
mí propio intento...
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