Una más de una de tantas

Pensaba demasiadas cosas de sí misma, entre ellas que deseaba enamorarse, que la amaran y que sufrieran por ella. Siempre había querido tener un amor pasional, aunque en el fondo sabía que le serviría para hacerse propaganda, divertirse con su morbo y tirarlo a la basura. El fanatismo le aburría.
Prefería llamarse flexible a medianera.
Su curiosidad era excesiva. Lo que sacaba la mayor parte de las veces era saber que no debía meter las narices...El caso es que en el fondo le interesaba poder mirar y decir sin fingimientos.. Que la quisieran como era. ¡Pos Total!
Sin embargo tenía miedo. Ya había amado, con todo lo que era...¡y le dolió! Las cosas no son eternas y dar todo lo que tienes, jugárla con todo (lo que eres) es un juego muy riesgoso. ¡No regresas vivo! -mutilado- Y luego ¿qué pasa? -¿vivo como desmembrada, recosida?-
La vida es la vida y se juega en serio. El Arte también. El pellejo. La papa. A la mitad:¡nada!
Sabía muy bien que si no tenía lo que quería era porque estaba jugándole al pendejo, entreteniéndose con medianeros poco trascendentales.
Por eso inventaba ficciones, cuentos eróticos, cartas-maldiciones. -La ficción permite evadirse, recrearse- decía.
Pero ya era hora de jugar en serio, de asumir, de decidirse, así que cerró el cuaderno y se tiró por la ventana.
Antes, por supuesto, rompió todas las cartas que le escribieron los amantes que no tuvo.