juegos de venganza

Los obsesivos inventan agravios y se pintan protagonistas de toda historia.
Mentira que eso así sea.
Los mentirosos son incongruentes: dicen me voy y aquí siguen.
¿qué esperas para irte?

Si eso querías eso hubieras dicho.
¿tardado no? ¿quién ganó? ¿quien lo supo antes, o el que lo dijo después?

Culpables. No fui yo sino tú, dirás lo mismo.
Estoy llena de fastidio, de incomprensión, de coraje.
No me pesa, no, alejarte.

Vete, vete tan lejos, tanto que no pueda ya nombrarte,
ni te extraño ni te necesito,
ni te entiendo, hablamos otro lenguaje.

Suicídate, muere, ya no parles.
No me llames, no me busques ni me pidas recordarte.
No eres nadie ni estuviste aquí en mi vida.
No nos conocimos nunca ni hablamos de las oleadas.

Moriste un día de abril, antes, antes de enamorarte
Deja de mentir, ya ves que nadie cree nada,
deja de fingir, de hablar, de mostrar todas esas manchas.

Te duele que no te busque, que te juzgue, que sea franca,
te duele no poder manipular mi mirada, te duele que no te acepte, porque a mi nada me engañas.
Te duele porque no puedes conquistar una montaña.

Lo único que queda nuestro son las huellas: los escritos que pueblan estas moradas.

Morirás. Morirás y si acaso existes será para generar la competencia malsana.

Por tus letras juzgaré, y conoceré la trampa.

Ahora di, quién crees que gana?

...

Soy un animal que desea tu daño.
animal enamorado, revolcado, negro,
con marcas del pasado que le duelen.

Entonces me defiendo preventiva:
tiro golpes al aire, a los mosquitos.
Me guardo, me protejo, escondo todo:
cierro ventanas, pinto negros ciclos
desbidujo el deseo, la noche,
lo ocurrido...

Me vacío de esperanza,
quito brillos.
Desencanto gris se vuelve todo.
Llanto viejo. Demolición.
Venganza...

Como flecha que atraviesa...

Tengo la boca salada,
con cuchillos;
mis muelas son candados,
hay un deseo asesino.

Al mismo tiempo amo,
deseo, me debilito,
este fruto es amargo
pero sigo...

No entiendo el Amor, lo admito.
No sé cómo funciona.

y lo maldigo.

Nuevos rastros de muerte...

¿cuánto hemos llorado?
¿cuántos lloraremos?
¿cuánto duele tu nombre, tu recuerdo?
¿dónde habita el dolor?¿existe olvido?
¿o el olvido es la muerte,
el sin sentido?

Quedamos grises,
vacíos después de llorar tanto,
de llorarte;
alargados, lentos,
casi sin expresión, blancos,
trémulos.

No hay más que silencio y mecanismo:
inercia de la vida,
de la muerte...
Y un amor de familia que persiste.
Es bueno saber esto:
que cuando pasa, hemos de estar unidos.

¿qué duele más? ¿el grito interno?
¿el enojo, la rabia, la impotencia?
¿la frustración, el engaño, la tristeza?

¿Que queda luego de la muerte?
Un dolor profundo, un recuerdo triste.
Fotos, a veces ofrendas.
Lecciones, restos, sendas.

Tu historia me sirve para escribir la mía.
¡te lo agradezco tanto!
(es más: te lo dedico)

Intento sanar:
sanar a escritos..

Preferencias

Me quedo con la mañana en que me saludas
cálida, plácidamente,
no con la tarde en la que te espero y te marchas
ni con la noche en que te encuentro a medias,
a sombras de humo,
fugaces como el presente, que ya es ayer.

Deseo más Desencuentro

-Aceptar que estás ahí
pero no estás-

No tienes sombra
ni duda
ni aires de esperanza,
ni te palpita el corazón,
ni extrañas...

no te sudan las manos
no desmayas
ni te explotan los ojos,
los pulmones,
no te sangran los pies
de tanto andar a gatas,
ni te duelen las manos
de tanto apretar ganas,

tampoco das coses como deseperado
ni gritas, para que nadie te oiga,
ni abrazas, ni succionas,
ni retienes...
ni das, ni me regalas.

Y nada...

que yo no puedo
con tanta incertidumbre,
con tanto desencuentro,
con tanto deseo, contrahecho;

que no puedo quererte en el silencio:
en mis lloros,
en lo escrito o lo que anhelo.

No puedo ser tu amor de fines de semana:
de figuras oscuras, literarias,
ni de sombras, de humo,
de nevadas, de efímeros orgasmos,
de recuerdos, de pasos, de reflejos...

No puedo irme a guardar lo que siento en el baúl
porque no basta
porque no se hizo para eso.
El deseo no es para ponerse en la vitrina cual trofeo
ni el amor pa retrato, de algo viejo.

No he de quedarme aquí.
Me voy sin despedirme,
me destierro.
Si está vedado hablar me ausento.
Es preciso: debo salir huyendo
enfrente está el abismo y...
ya no quiero.

Soy una cobarde.
Mares negros he visto. No regreso.
Me voy antes que alguno de los dos naufrague.
No me devuelvas nada.
De pronto lo que tengo es demasiado
¡y eso que todavía no lo tengo!

Emigro sin decir lo que he querido:
Quiero...

ver tu fragilidad en un movmiento retorcido
oír el placer que me contagias cuando dices mi nombre
susurrando
cuando te yergues sobre mi pecho, triunfante,
luego agotado...

sentir tu fuerza que me embiste y me expande,
me potencia

te amo y soy un poco más viril:
tengo fuerza, poder, mirada penetrante,
¿qué sientes cuando me penetras?
cuando muerdo, cuando rasgo
¿qué, cuando miro tus ojos?

Calor

Calor.
Calor de suéter.
Calor de chocolate "Abuelita"
Calor de hogar.
Calor de sol,
de otro cuerpo que se desnuda y te cubre...
monstruo que absorbe,
moldea,
resucita la forma
recrea la masa corpórea

deseo del abrazo de tus labios
monte alto
escalado
pico
punto álgido de mi deseo
furor extremo
explosión
susurro
dicha
recomienzo
relativo final
pausa
adicta al clima sureño de tu cuerpo

A Mané.

Una mujer canta..
Anhela al pie de su entrada,
mira al sol que la pinta de amarillo.
Dice una verdad para sí misma
y se tiñe de marrón-profundidad.

Canta flor y da el color:
rojo, naranja a sol.
Anda de pasos en puntas,
poco a poco entre columnas.

Viento. Respira.
Entre pajarillos
cielo agudo-más azul.
De rojo, naranja a miel.

Cae, resbala la cascada que acaricia.
Estrella describe,
tan suave como francés.

La charla con pajarillos
descubre, acepta:
alta voz,
brinca y baja,
VIBRA, juega a SER,
prueba a que salta y VA:
TIN TAN- TIN TAN- TIN TAN TAN

Cae descendiente marrón.
El paisaje suave y llano,
pero con sus cordilleras
que saltan los pies descalzos,
con caricias que da el pasto.

Eso: que no habla de nada.

Ver el mundo a través de un triángulo rojo:
de un corazón de metal,
de una sombra agujereada.

Crear una ventana de luz,
un territorio en el cielo.

Adentrarse en la maqueta
que uno nombró como "casa":
treparla, darle la vuelta
y descubrir que es un engaño.
Salir por el agujero
que antes se llamó "entrada"

Desdibujar las sonrisas
para hallar picos rosados,
torres que escalan el cielo
y constriñen lo interior.

Es una tierra de extraños,
de fronteras, de faros mal alumbrados,
de puentes que no cruzan sino alejan
de curas que no guían, se retratan.
Rostros que no veo, si veo:
no me dicen nada.

Un dinosaurio me mira,
tan gris como la tristeza
y yo no sé si son mis ojos que miran
o ausencias, serpientes y escaleras.

Me rindo ante este silencio,
me rindo ante el viento distante.
Estoy dentro,
dentro de la atmósfera envolvente,
no escucho nada: soy parte.

Razones?

Tengo el corazón abierto y blanco.
Un suspiro no se distingue ya de cualquier respiración.

Te quiero por esa paz (que no por esa calma)
Te quiero porque respiro
porque tengo el rostro almidonado después de...
Te quiero porque mi voz se suspende en el recuerdo,
porque funcionas como injerto de felicidad
porque
porque
porque me pauso y te quiero.

Te quiero porque suspiro,
porque me da taquicardia
porque sueño, porque deseo
de nuevo.
Porque se me abren los ojos,
porque se me abre la boca
porque siento que colapso
porque peligro y me atrevo
porque me río a carcajadas,
porque digo sí, me dejo...
porque pienso en ti y hay calma.

Continuación de estados.

También hay otros días que se vuelven grises
rostros del mar,
horas azules deslizan su recuerdo,
el cuerpo vierte su encerrado pesar
y digo que me dueles,
que pesa este recuerdo
y es cuando te apareces en forma de sonido,
de pájaro cantando al este del umbral.
Entonces sigo quieta
mirándote de lejos,
agradeciendo a Dios tu múltiple existencia
en los cuerpos, las formas, las luces y el color...

Carta al Dios Leo

Hay días que esta casa tiene un aire más claro:
Yo no sé si te miro en las cosas que amo,
en las cortinas (la imagen)
en la luz (intangible)
en los rayos, los brillos,
las formas de las sombras...

Te hablo:
-Me hace falta abrazarte.-

Yo sé que lo hacemos,
que me cuidas la espalda,
que das brillo a esta casa
y color a mis papeles.

Me bendices, me ayudas
como lo necesito, como siempre...
aunque no como siempre.

Te hablo y me escuchas.
Como en esos días negros
que te hablaba
con mi voz inaudible,
abrazándote a besos,
soñándote a palabras,
realizando mis no deseos de muerte.

Yo sé que tienes ojos,
que miras lo que siento,
que abrazas mis espaldas...
Dudo haberte abrazado suficiente,
de haberte besado, merecido.
Eso me enseña a amar, a vivir,
a besar inconmensurablemente.

Contigo descubrí que sé amar a palabras,
que mi amor dibuja versos.
¿De veras imagino demasiado?

No puedo creer que no estés en esta casa.

Yo creo en la energía
y tú eres parte de ella.
No importa comprobar,
importa que se crea.
Y yo creo en que Te Amo,
en estas voces nuestras.

Besos y MUCHOS ABRAZOS.
(Ya sabes que TE AMO)

Invitación: quién dice lo que es escribir?

Hola. Este poema es un intento definitorio sobre el acto de escribir.
Invito a uds que leen, que escriben, que observan a hacer conmigo un ejercicio poético=prósico=juguetón para ver que terminan diciendo las palabras, las historias del acto de escribir.
Adelante, escribámoslo juntos.


escribir es generar.
germen de sentimientos.

sembrar semillas, plantar las que ya había.
deshacerse de aquellas que no dan frutos buenos.

es plantar una esperanza,
llenar papeles de ilusión o tintes negros,
según el día la metamorfosis del matiz.

es pasar horas con uno:
con sus propios sueños y deseos,
sus angustias, sus temores, sus recuerdos.
es aceptar que extraño y quiero,
que me enojo, que deseo,
que requiero otro día de éstos...

es asumir una necesidad: que el mundo sea mas poético
o es por fin, aceptar que no lo es, por ello escribo.

escribe uno por tristeza,
por renovada esperanza,
porque me excita el recuerdo,
porque quisiera decir...y no puedo.
es cubrir un poco con palabras la realidad de las ideas,
es nulificar las convenciones, las sociales
es pretender armonía o contrapunto de sonidos,
imagen versus anhelo.

Es crear un territorio a través de una imagen, a través de una palabra
es jugar con lo mismo de tres maneras posibles
o inventar nuevas palabras.´
Por las palabras redescubro un tema, un entorno,
un suceso, a mi madre,
a mi padre,
mí propio intento...

Ven, te extraño.

Dame otro sueño de éstos:
de días para guardar en el baúl,
dame días para habitarte,
para guardarte en mí,
pa' calentarte los pies...
Dame días como sueños y descansos,
esperanza en realidad,
dame noches, dame besos,
otro día para guardar.

Reencuentro de ojos y brazos

Me gusta el asombro de mi cuerpo,
de mis labios que hablan inesperadamente,
mis brazos te ciñen, te desgarran.
Estos nuestros cuerpos una vez se acercaron,
es ahora cuando se reconocen.
Fabuloso el suceso de atracción, contracción, expansión,
explosión en mi cintura.
"Nosotros, los que fuimos, ya no somos los mismos."
Algo se ha reconciliado.
No sé de qué te perdono pero:
-ven, te abrazo-
Perdóname tú a mí:
dame un beso de más,
fraterno, amoroso,
Se felinamente tierno:
huele, lame, muerde,
ronronea, luego protege.
Yo: me descubro entera, linda,
divertida, esencial.
Soy clara,
mis otras caras son para caminar.

Buenos Días

Viertete en mi.
En el instante sin aire y sin fuerzas...
Dilátame, explota.
Regenera este campo de besos.
Dale asombro y lindura a estos ojos,
más besos a mi boca.
No me mientas, sólo siénteme.
Déjame fluir contigo,
humedecer la noche y el despertar (rocío.)

Dame la luz, claridad de tu sonrisa.
Ríe, ríe y déjate fluir...
Explora, déjate hacer.
Abrázame, cíñeme a tus brazos,
a ese campo constreñido y gigante,
fuerte, suave, excitante.

No tengas días para guardar,
mejor vive en esos días.
Yo te ayudo a construir tu barco de sucesos.
Quieres? Bueno, si no quieres da igual,
recibo este asombro y me lo llevo.

Al que sabe que escribo por él (y a Dios: gracias)

Un barquito de papel
(recuerdo de otra mujer)
una pluma de viaje,
una ventana con horizonte
en el bolsillo,
un beso,
tres abrazos
y no falta un reloj de arena.

Pasaporte, para tierra de extraños,
la pomada para los golpes,
narcóticos para seguir,
sedantes...
Pastillas para no soñar,
una inyección de adrenalina,
mi recuerdo de vos...

Mis ansias, mis deseos.
Letras de mil palabras,
confesiones de viaje.
Temor imaginado,
evasión que entretiene...

Te amo.
Cada rato lo digo, lo pido,
lo reclamo.
Como si devolverte pudiera...

Pero el motor interno falla,
se descompone, duele
y se nos caen las piezas,
perdemos los sabores,
la fruta sabe amarga
y de los ojos, sangre.

La ausencia de ti duele.
Si la ausencia es despojo
¿porqué te pertenece?
¿Duele más tu ausencia
o tu muerte?
¿mi pérdida o tu ser?

Dime quién me responderá ahora
si las palabras ecuánimes
se hallaban en tu boca.
Si vivimos no para ser mejores
sino para ser quienes somos.
No somos héroes, salvadores
sino seres bizarros, descompuestos,
tarados,
que no hacen más
de lo que saben hacer...

Vivir apasionado. ¿Viviste?
Así vale la pena.

Te huelo, te respiro, te sueño,
te dibujo en palabras que trazan nuestros ratos
y mi color particular.

Te sueño, siento me hablas,
y soy como una niña que sabe,
que no entiende nada.

Que te extraño, no hay Duda,
me faltas.

Ya sé que estás, aunque no estés.
Me duele tu silencio,
el silencio forzado,
la culpa, tu temor,
tu ¿cuán? poco llorar,
tu suspirar eterno,
me duele la no oportunidad
de decidir tu muerte,
su forma, su sabor.
Me duele no hacer más de lo que hice.
Pero esta soy.

Adorarte me enseña
que no hay mañana.
Suerte.
¿cómo te honro ahora?
¿cómo te hago saber?
¿cómo te digo lo que me hace falta?
¿comunico, en qué nivel?

Quiero verte, hablarte, una vez más.
¿cómo mando besos intergalácticos?
¿cómo, a dónde los envío?

Y Basta?

Me gusta algo de tu mirada
que no poseo.
Es un aire tranquilo, silencio...

No hay motivo...o acaso lo invento.

Si hubiera posibilidad lo intentaria
pero estoy dando esta lucha por perdida,
no puede uno solo jugar a la pelota;
es decir, no es divertido.

Espero encontrarte en otras tierras mas dispuesto,
con aires mas nobles, mas maduros,
sin mascaras de humildad detras de sobriedades y soberbias.

declaro terminar con lo que no empezamos,
declaro no buscar hasta encontrar,
declaro no dar mas a quien da menos,
declaro que me pesa decirlo
pero no mas que intentarlo.

Es asi todo mas facil.

Y a pesar de todo digo que me encantaria tocarte,
besarte un rato o dos
de cerca, con circulos de luz y con estrellas,
con silencio...

Para que quiero tenerte?

ratos para dejar ir...

No me gusta dejar ir, me duele.

En fin, recibir algo, lo que sea...

Pero no mendigar amor, no pedir pedir pedir,
rogando pero exigiendo.
Reprochando...

He de detenerme por aquello de dudar?
porque es improbable?
lento?
si es lento es que no interesa
y si no interesa no es.

Esa es la sentencia.

Fantasía

Quiero quedarme en ese sueño
navegando contigo a labios juntos,
con ritmos francos, lentos...
probando la textura de un asombro inaudito,
de un pálpito excitante
en la paz del espíritu.

Al parteaguas de mi tiempo...

Espero que la mirada
no te agote las palabras
o los gestos,
o los brazos.

Que haya cantos,
que haya agua y
amor en
tu mirada,

que vengas y
me entretengas,
que disimular
no pueda,

que me energetice
el corazón que bombea,

que productivos me sean
todos estos cantos dados.

Que me muera yo contigo,
de haberte amado que muera.

Soy ser de vuelos y sombras,
dudas,
sonrisas que las resuelven.

Tratamiento Integral

Besarte el vientre poco a poco hasta sanarte las heridas.
Recoger los pedazos
Unir los puntos.
Reconstruirte.
Renombrarte.
Reinyectarte la vida.
Extraer derrotas y frustraciones.
Laxarse de abandonos, de falsas esperanzas,
del hastío.
Hacer injertos de curiosidad.
Tomografías del ayer,
pronósticos sobre mañana.
Contagiarte de anhelos;
producirte una urticaria emocionante.
Salivar sobre deseos renovados.
Lagrimear frente al antiguo yo.
Restablecer las ilusiones.
Oxigenar las alegrías.
Hacer ayuno de juicios, de mandatos.
Reemplazar con una dieta a base de besos
y uno que otro abrazo ocasional.
No escatimar en verdades
pero mezclar éstas con gotas de benevolencia.
Monitorear día a días los motivos.
Darte aliento de vida.
Enfermarme un poquito de muerte.
Apostarle a que mis palabras que no se oyen,
sí se entienden.
Hacer un canto de alegría,
una elegía,
una alabanza.
Tenerte en mente.
Tender tu alma.
Residir con ella en casa.
Degustarte mientras camino descalza.
Subir las escaleras y pensar en ti.
Cruzar la calle y pensar en ti.
Ir a la tienda y pensar en ti.
Voltear. Sentarme.
Recordarte…
Dibujarte.
Pausar el escrito para bañarme.
Continuar y seguir pensando en ti.
Terminar el poema.
Porque ¡Ya es suficiente!
Porque ¡No Basta!
Y para que sigas en Paz.
Porque ya no sé que más decir,
y ya no puedo decir nada…
Seguirlo escribiendo.
Por confrontar a la Muerte y a la vida
que se dan la espalda
y luego se acuestan.
Por temer con sentido.
Productivamente.
Del modo creativo.
Por no esperar en vano.
Por sacar lo que siento.
Por invocar a alguien.
Por entender algo.
Por registrar testimonio.
Porque sirva para algo.
Para intentar comprenderte.
Para dar lo único que puedo dar,
o lo mejor,
o lo más alto,
lo más humilde.
Pues porque soy Ser Humano.
Pero sobre todo:
porque habrá que mojar tus labios
con jugo de inquietud.
Tocar tus manos cálidas,
tus pies suavísimos.
Besarte,
Besarte…
Aunque ya no pueda,
aunque no sirva (¡porque SIRVE!)
Porque uno se aferrra a la idea,
Porque no “Hay que estar tranquilo”
Porque “Por algo es”
Porque “Dios sabe”…
Porque Te quiero
(Y quiero que me escuches)
Porque esto es un REGALO
Y porque ¡ya Basta
de tanto llanto sin fruto!
(porque TE AMO)
y porque tú decidas…

Amar:

Se parece a la palabra Mamá
y ésta, a la palabra Memo.
Memo se parece a Muerte
y por tanto, a Melancolía.
La melancolía duele.
Pero el dolor pasa,
como pasa el tiempo.
El tiempo no se detiene.
Se va sin prisa,
a ritmo propio;
pero a veces camina
más rápido que
nosotros.
Nosotros deambulamos,
llegamos, nos detenemos,
volvemos la mirada.
Y mirar es recuerdo, anhelo, alegría.
Y los soles son santos y sueños.
Y sin sueños: hay sombras,
miedo, desdicha…
Pero estamos en el parque de los inciertos,
con motivos y dudas
de nuestro propio anhelo.
Y como quiera: estamos.
Escribimos la historia a tinta de sendero,
con clima de añoranza,
de la existencia incierta.
Y somos esta duda.
Nos echa a andar como escribas,
buscadores de secretos.

Deseo

Que a los días les vuelva el color,
o las horas o las risas.
El sentido…
o el tiempo para entenderlo.

Que la amistad sea familia
y el amor no sea una trampa.

Que en un respiro la vida
signifique los instantes
porque no hay más
que segundos que transportan los motivos.

Que la alegría aparezca en nuevos rostros,
que haya luz, sonrisas, agua…

Reconstruyo...

Siempre regreso un poco más delgada
y un poco más sombría.

Será que consumo mi energía
al besarte las entrañas…
que regreso con un hilo en la cintura que me ata.

Adelgazo mientras tiras
para que vuelva y te absuelva.
Merezco de tu mirada.
-Súplica, de no marcharme-

Amo amarte en el recuerdo,
en el deseo de tu ausencia
en el velo de la noche…

-Tu sed de besos con sal:
mi sensación hidratante.-

A Jovel...

Verte los ojos como fuentes,
la nariz gorgoteante…
Traes la boca hecha un idilio
y la espalda tan marcada como res…

Descubres Hoy
cuán cerca están
miel y hiel.

Tengo que decirte que
suicidas somos,
salvajes seres heridos
que se orillan a caer.

Como acto de amor:
el sacrificio.

-En medio del precipicio
se dibujan un trapecio
y luego tienen miedo de volver.-

Pero dime quién no desea abrirse el pecho
y sacarse el corazón.
Aunque no haya quién lo tome.
(si lo toma) lo conserve.

Aunque no tengamos ya con qué latir,
con qué medirnos los días
mas que la ausencia y la trampa.

No lamentes si otros soles iluminan tu mirada,
otros ciclos, otros días…
que en todos tendrás cabida.

-Que la tinta sea la pluma
que te dibuje las alas-

Y sea yo quien te acompañe
si otra vez llega a hacer falta.

Rastros

-Que la tinta sea la pluma
que me dibuje las alas-

Versos para no entender:
monosilábicos, tri
cuatri, ra, tan-tán.

Retratos del in-consciente
que fluyen así nomás,
sin cerciorarse de que la pregunta que dedicas
tiene respuesta en la calma de la tinta.

En tus labios me convierto
cuando respondo al misterio.
-¿Por qué no te llamo y digo
que vale la pena el sueño?-

Asumo pues...

Que pienso en ti
cierto es.

Más por hábito
que por anhelo;
que salta curiosidad
y emerge coquetería.

Es que el que poco tiene
pues poco puede perder,
y acá entre nos
eso pasa.

De tus besos a tu voz
voy a tu voz que conversa.
De tus pasos a tus cantos,
me gusta más la enseñanza.
...
No es justo pedir sin dar,
pero tampoco hallo el chiste
a una causa individual.

Más de Fulana

Analizaba su propia geografía, como quien detecta el tiempo o define la estrategia militar, como quien dibuja un mapa o esgrime el bisturí.

No había historia que no la involucrara pues escribir era contarse a sí misma las causas de los conflictos.

Se escuchaba como aquel que oye un cuento: sin deber ser, sin juicios ni mandatos…

¡Había tantas cosas que decirse! Y es que Fulana tenía mucho que aprender:

-¿Cómo ser una cabeza con mucho corazón?-
-¿Como saber qué es lo importante de la creación?- (la suya propia.)

No tenía idea de dónde comenzar, y a decir verdad, tampoco le gustaba tener ideas. Prefería pensarse como un monito que se mueve en un papel decorado por crayolas.

La vieja

La vieja había sido siempre muy sensible, y si algo podía vulnerar a Ella, era su vieja.
Había entrado en la edad en que uno disimula lo que siente frente a sus padres, todo con tal de no preocuparlos. Como si los viejos pudieran no preocuparse.

-Es la ley de la vida: ellos nos cuidan y luego nos dan lata- decía.

En realidad quería mucho a la vieja y aunque no le gustaba aceptarlo, casi siempre terminaba dándole la razón.

Le gustaba que la vieja viniera a verla porque platicaban mucho, aunque a veces detenía lo interesante de las conversaciones para evitar que su madre se deprimiera. Era fácil alegrarla, sólo había que decir –cuéntame lo de ayer- y eso daba pie a que hablara varias horas y sacara con palabras lo que le había hecho daño.

Disfrutaba a su mamá, las dos se consentían con un compartido sentido del deber. Era el único deber que no pesaba. Tal vez así se perdonaban ser tan profesionales en sus asuntos y dejarse plantadas en los cumpleaños.

Declaración

No era la primera vez que se daba esa discusión.
Y cansada como estaba de escucharlo, respondió en tono burlón:

-Perdóneme señor que no me conecto con Usted,
que soy un ser independiente con sus propios ánimos y sus propios vuelos…
Soy materia del viento y dejo que me lleve. Me siento libre.

Él, pensó:
-Libre hace la voluntad.
El viento sólo te lleva, y cuál hoja inanimada
vas.

Pero no importó, porque Ella ya había hecho su manifiesto.

Fulanita

Este es el diario de Fulana. Porque Fulana tiene un diario. -Los diarios sirven para decirse cosas importantes, olvidarlas y volver a ellos cuando se necesita.-
El cuaderno se lo regalò Mengana. -¿La mengana tiene un diario?- La conoce tan poco que se lo pregunta...
La fulana puede dudar pero rara vez se equivoca, eso la vuelve un poco presumida pues llega a creer que su intuiciòn es infalible.
Fulana escribe porque no tiene privacidad, de modo que no puede gritar a los cuatro vientos lo que le gustarìa decir. Es bastante celosa de su persona y de su espacio, y a veces hasta de lo que no es suyo...
Mengana dice que no tiene què hacer, y si tiene lo evade puesto que no le interesa. "No quiero" "Yo lo hago" y "Ya lo sè" son sus frases favoritas.
En realidad si la Fulana se entretiene en estas cosas es porque no tiene muchos amigos y acà entre nos, lo que le gusta es inventar historias para decirse quièn es, pues se pinta como otra.
Casi nadie la entiende, apenas uno, dos o tres.
Una vez se enamorò del Uno. -¡Hìjole, el Uno..!- Fue hace mucho ya, pero todavìa siente una especie de cruda.
-Quièn fue el Uno?- se pregunta. A veces ni lo sabe. -Lo que pasa es que el Uno cambiò-quiere creer. -Es lo malo de andar cuando uno no està suficientemente maduro, no màs les salen pelos y ya se creen peludos.-
A la Fulana le parece que el Uno quiso cambiar de àrbol, que negò su especie anterior. Y puede que sì, si hasta a ella le pasò...
La Fulana habìa cambiado tanto tanto y sin darse cuenta, que se habìa convertido en una mujer a medias tintas y a medias medias.
-¿Yo dije eso?- pregunta cuando alguien le recuerda lo anterior.
No es que no lo sepa, es que prefiere no saber. Lo malo es que -No saber es no soltar, pero entonces el salto te asalta por sorpresa y ¡Zàs!-
Dice zàs porque a veces la Fulana se pone vulnerable, quien sabe por què razones y cuando le pasa se pone a jugar con los sonidos de las palabras y curiosea frente al espejo de sus temores.