Llanto diverso.

Lloro
porque soy así,
porque tengo miedo
y frío
y arrepentimiento.

Lloro porque ignoro
porque temo, porque no hago

y porque a veces,
después de hablar,
de escribir,
de objetivarme,
no puedo hacer nada más que llorar.

Lloro porque me duele mi error
me duele la sombra, mi pasado

LLORO porque soy un animal
y el mundo es comedero de gusanos,
cárcel que constriñe el grito de mi instinto al viento.

lloro de rabia,de dolor
de pena
de ilusión perdida, de borracho.
lloro como gruño, como reclamo,
como miento
lloro como trueno,
como me pregunto
lloro cuanto dudo,
cuanto pido, cuanto te amo

lloro porque no entiendo
porque no me veo, ni me encuentro
ni te encuentro

Lloro porque te quiero
y no porque te tengo.

porque me da extrañeza, dudas, desespero
tanta paradoja de socialización,
tanta complejidad psico física
tanto prejuicio llevado en el cuerpo...

Percusión de palabra.

mujer de agua mala
de oscuridad centella
mujer coloreada de estrellas

palpitacion inminente
dolor de ojos
piedra piedra la cabeza

no dice nada no dice
sólo duele
cuando refleja

blanco centello malvado
luz que se apaga constante
arruga que gime hiriente

levedad que va despacio
un maldito barro piedra
asco de dolor
palabra negra
concentración que presiona
que me muerde la cabeza

corta el hilo de alambre que acalambra
mitad más tercio de sombra

Fulana dixit.

Fulana no sabía hablar. Había aprendido a comunicarse a señas, miraditas y fruncidos de boca. Y es que no sabía cómo decir palabra. Le faltaban referentes. A veces intérpretes- traductores de sí misma. En su cabeza vivían una serie de monstruitos que sesionaban sobre lo apropiado de publicar o no ciertos pensamientos. El problema en las plenarias es que es difícil llegar a un consenso y comúnmente, se termina en una rebatinga sin pies ni cabeza, o más exactamente con pieces y chirimoyas tiradas por todos lados.
Fulana, a menudo no esperaba el veredicto de la censura y aturdida porque el tiempo corre, vomitaba su confuso soliloquio.
Casi siempre tenía que ponerse una careta para esquivar los golpes que le tiraban en defensa de sus palabras. Ella, alterada y miope por el golpe propinado se defendía de modo rupestre sin saber exactamente qué pasaba. Con frecuencia se levantaba adolorida y con el cerebro removido para comprobar que su contrincante se alejaba cuadras arriba, descubriendo atormentada que los golpazos se los había propinado ella misma.

Instantáneas negruras...

I

El frío es un abrazo de la muerte. Un hálito sonoro, un estremecimiento certero. No hay duda de que está aquí cuando lo está. A veces se le siente pasar, y se le teme. Entonces…se le teme.
Es como una sospecha ennegrecida, como un traste de comida vieja en el refrigerador: que nadie quiere abrir porque apesta.
Lo curioso es que incluso, en esa podredumbre existe vida.

II

Me hormiguean las piernas. No sé si es el miedo o los suspiros, que no son míos. Yo apenas puedo respirar, por ende no suspiro. Me encuentro en una especie de parálisis, tiesa y temerosa.
Todos saben que el frío entra por los pies, así que en lugar de quedarme sentada me levanto y comienzo a andar para ver si así el calor me vuelve a las piernas y el andar me regresa la vida.

III
El frío avanza a mis hombros, al cuello, la nariz. Me pregunto qué pasará si el frío me sigue enfriando…Si es posible que se me congele el hambre, que se me cuaje la hiel, que se condensen mis sueños, se me cristalice el llanto, se entumezca mi pensamiento, se vaporice mi sangre, se me evapore la ira, se coagule el corazón…

Análisis 1: de las poppers al ¿amor…?

Al inspirar la sustancia adictiva, se produce un dilatación de los vasos sanguíneos que aumenta el ritmo cardiaco, produciendo sensaciones de calor y/o euforia.

Es altamente estimulante, y precisamente por la velocidad de su efecto, puede aliviar problemas como anginas, angustia u otros malestares. Sin embargo funciona sólo por breves períodos, aunque no existe una media de duración.

Es una droga altamente consumida pues no genera dependencia física, pero sí psicológica.

Es probable que después de haberla probado surja una necesidad de aumentar la dosis para lograr el efecto arterial acelerado que genera una sensación similar a estar excitado, motivado o enamorado, estados que frecuentemente se confunden. Existen quienes la consumen pues asumen que es la sustancia menos riesgosa para la mente y el organismo debido a que sus efectos desaparecerán tras una temporada de abstinencia y evidente soledad, como bien indica la Receta de un tal JameS.

No obstante la “fácil” desintoxicación (pues ninguna limpia es fácil y menos en casos de sexualidad contenida y forzada soledad), su consumo continuado daña y afecta de por vida el sistema circulatorio, nervioso e inmunológico, y se ha demostrado, (a través de testimonios de convalecientes que han vivido para contarlo) que áreas tales como la confianza, la ilusión e incluso la ideología llegan a afectarse, sin recuperarse nunca por completo.

En resumen, el menjurje ése al que llaman Amor es, a la larga potencialmente peligroso, tanto como las Poppers.

Este es el cuaderno de notas de la loca, de la dispersa. Mujer sabor a chocolate con dolor de cabeza. Mujer cara de caballo con dientes apretados, de hombros tensos si piensa.
Es un mapa de viaje, una bitácora de búsqueda, un retrato cubista con colores diversos.
Se habla de todo y de sí, con más tensión que esmero, casi sin pensarlo porque para decir la verdad no hay que pensarlo mucho.
No hay cronología, es un orden suelto. Se habla de amor como de fruta: como piña agridulce, nanche, guaya, mango o ají.
Amores dulces? He tenido pocos. Los menos y más cortos. Mentira! quién, además del novio de la primaria fue dulce? Si hasta él me dolió porque se me ocurrió ponerle el cuerno. Fiel siempre he sido...menos cuando el sexo era malo. El sexo es fundamental y los besos lo anuncian. A un buen beso, buen sexo. Pero el sexo no es amor ni el sexo lo sostiene. El sexo es bueno, entretenido, grato, divertido y hasta lindo, pero no basta. De sexo no vive el hombre (aunque es necesario para vivir.)
El amor? Cosa complicada. Extraña. Indescifrable. Inesperada.
bi-tri-prismacolor.
Amar. 1 de tantas. ¿Acabó o aún hay resaca? Siempre tal vez queda una poca

Historia de un hombre que soñaba

I. Letargo del ausente

El viento corría como fantasma gimiendo, igual que si fuera un enfermo. Repentinos sonidos llegaban de lo lejos, del fondo de los muebles y los aposentos.
Las cosas crujían con su olor a viejo, olor a cabello chamuscado.
Dolor repentino. Ataque de tos, en aumento.
La necesidad de volverse loco y gritar, llorarlo todo en vueltas, en dolorosos golpes.
Su corazón palpitante, mandíbula apretada.
-El silencio me aparta de la tristeza que siento. Deseo...de llorar, de estar Vivo-
-Espera. Vente conmigo-
-Mi espera: demolida por la expectativa.-
Suerte de ser palabras que no hacen ruido.
-Me duele el tiempo en los hombros.
Hay tanto que no he dicho que estoy ronco.
El profundo mar me arrastra, me revuelca, me envenena, me calla la boca-

II Deseo de presente (sueño en el letargo)

-Te quiero ahí donde ninguno está.
Donde la sombra es calma,
donde la tierra sabe a calor y a leche, donde el viento despeina mis complejos desnudándome.
En el tapanco me exilio para pensar en ti.
Encima de un árbol me recuesto.
La tierra me calienta y sé que respira el mar cuando enamoras. Van y vienen tus aguas si es que besas. Te mojas de rocío enfebrecido.
Nadamos juntos en el mar de tu sexo, a las dos, a las diez, a las 5:50.
Se hace agua el amor. Llega el verano, cambia de color su ardor candente: se apena en rosa, quiere en lila, cela en naranja, de blanco amanece.
La canícula de agosto no es tan seca, finalmente.

Una más de una de tantas

Pensaba demasiadas cosas de sí misma, entre ellas que deseaba enamorarse, que la amaran y que sufrieran por ella. Siempre había querido tener un amor pasional, aunque en el fondo sabía que le serviría para hacerse propaganda, divertirse con su morbo y tirarlo a la basura. El fanatismo le aburría.
Prefería llamarse flexible a medianera.
Su curiosidad era excesiva. Lo que sacaba la mayor parte de las veces era saber que no debía meter las narices...El caso es que en el fondo le interesaba poder mirar y decir sin fingimientos.. Que la quisieran como era. ¡Pos Total!
Sin embargo tenía miedo. Ya había amado, con todo lo que era...¡y le dolió! Las cosas no son eternas y dar todo lo que tienes, jugárla con todo (lo que eres) es un juego muy riesgoso. ¡No regresas vivo! -mutilado- Y luego ¿qué pasa? -¿vivo como desmembrada, recosida?-
La vida es la vida y se juega en serio. El Arte también. El pellejo. La papa. A la mitad:¡nada!
Sabía muy bien que si no tenía lo que quería era porque estaba jugándole al pendejo, entreteniéndose con medianeros poco trascendentales.
Por eso inventaba ficciones, cuentos eróticos, cartas-maldiciones. -La ficción permite evadirse, recrearse- decía.
Pero ya era hora de jugar en serio, de asumir, de decidirse, así que cerró el cuaderno y se tiró por la ventana.
Antes, por supuesto, rompió todas las cartas que le escribieron los amantes que no tuvo.

Sonoridades

Me late el corazón de beber mate.
Me bate la idea de mantenerte en mente.
Me asusta la sensación de conmoverme.
Sólo me tranquiliza tomar-thé.

Pero si el thé se acaba,
y el Tú me viene,
el Yo me entretiene
y la culpa palpa:
¿dónde quedá mi sazón?
desazón...todo es desazón.

Pónganme un danzón para bailarlo sola
porque sola sanaré
saltando al ritmo del son.

Queja de última retirada

No eres tú.
Es haberte amado y fallecido.
Romper la fantasía del encuentro.
No es que no siga sin ti,
es que me duele tener que emprender la retirada, dejando mis víveres, mis cartas, mis placeres atrás de mí.
Me duele saber que la guerra es el amor,
que alguien muere en el intento.

Una más de Fulana

Fulana es a todas luces un misterio.
Tiene algo así como una necesidad de desaparecer, de rebelarse para poseer su vida de nuevo.
Admira a la gente que es tan segura de sí misma, tanto que se atreve a clasificar la realidad sin la menor impudicia. -¡Eso es tener carácter!-dice. (Aunque tener carácter no sea lo mismo que tener razón.)
Ella no quiere tener razón. Le gusta ser un caballo desbocado al que la vida ponga en su lugar. Entonces es un caballo sensible pero feliz. Se alegra de aprender, de vivir. Para Fulana la vida es intensidad, riesgo, caídas que pueda contar...

in crescendo

A veces soy sólo palabras
o besos,
impulsos de madre.

A veces amo, respiro,
me río,
a veces te quiero...

Más:
Te deseo,
te ansío.

Me has metido no sé qué en el pecho.
Me has dado, rellenado.
Me tienes de algún modo ligada a tus bocetos
(siluetas de tu cuerpo.)

No hace falta decirlo, ya lo sabes:
-me tienes, me posees
¡revélame la causa!-

Vuélveme loca,
quita la cordura de la angustia:
"Dilátame, explota"

Me vuelvo un animal que se desboca.
Lluvia de humedad blanquecina y dorada.
Muerte sin fin, eternizada.
Fantasía delicada.
Goce. Fragilidad. Espasmo.

Háblame con tus labios que no hablan,
que se muevan autónomos, indecentes.
Frícame las ganas,
moja la lluvia de tu mirada.

Calla, que escriba yo la historia en un cuarto silencio
Vuelve...
Cada vez a mi vuelve.

Delirio en azul.

Francamente no quisiera irme
quiero quedarme a colorear las paredes de flores
y romances,

aunque si me voy
tal vez te alcance en la noche que observa silenciosa,
que escucha curioseando las ventanas amantes...

Mientras todos duermen puede que vengas Sigilo
y me abraces con tu cintura tibia,
-que calienten mis pies tus columnas de cobre,
que dibujen mi cuerpo tus dedos que me tocan.-

Tal vez si me sumerjo en las olas de sábana azul
vengan los siete mares a llevarme a tu playa.
Si las algas tejen redes para transportarme
los caballitos tiran
orientados por megáfonos de caracol con tu voz.

Yo solo pido hallarte
a medio sueño, húmedo y silencio,
con manos de molusco en arena del caribe.

No, tal vez no sea así.
Pero es de noche y estás tú.
Me calienta tu mano, tu aliento, tu cintura.
Me alcanzas o te alcanzo. No importa. Vamos juntos.

Mientras todos duermen y la noche
cuida las espaldas de los vagabundos
que salen al alba respirando el
(hoy tan escondido) humo de ciudad.

Amor eres
Esta noche estás aquí.
sabes a sal: de amor,mar, sudor y semen.

Espejismo

En un impulso,
en un arranque desmedido
creí verte temor.

Blanco de mi ilusión no superada
bajé del tren a toda priesa:
la cara iluminada,
lista para estrecharte entre mis brazos.

Tu imagen se esfumó en un segundo
y toda mi fuerza se convirtió en fastidio.
Entorpecí nerviosa ante mi imagen
(breve crueldad de mi deseo.

Sobrevino el hastío, el desespero,
tuve miedo de mí, terrible miedo...

Mal Vagabundo

Mi congoja es azul que desencanta,
aguas saladas de turbulento oleaje.
A veces grandes gotas grises
de chaparrón pesado,
incontenibles por presas
que protegen campos
de berenjena y fresa.

Otros días son rosas
en un fondo violeta que inunda la casa
de un aroma a nostalgia,
de paseos en pasillos con pasiones de paso
y fotos blanco y negro que destiñen en gris.

Se me llena la boca de corazones rotos,
la garganta se me quiebra como barro
porque ando sin saber como camino.

La pensión me sabe a luto,
me quejo del encierro, de éste claustro.

Apenas siento el viento que marea
echo a correr a prisa.

A poco me acribillan el deseo,
me asesinan el goce, me apuñalan las ganas
pues pienso que estoy sola y tengo miedo
de que al llegar a casa,
envuelto en el cansancio
la pensión se halle vacía, húmeda, fría,
sin aires cotidianos de calma y cariñitos.

Franca verdad

Este que siento ahora
no es un amor de besos
sino de abrazos y de tiempo,
de reproches y comidas juntos,
de pasos aburridos en las calles
que andaban, por tomar el aire.
Es un amor de la historia,
del cuerpo que somos sin mentira.
Pocas cosas amo
entre ellas vístete.
Los besos...puedo dejar de amarlos,
pero tu diálogo, aún en el exilio lo conservo
y lo llevo conmigo.
Así de simple, como decir: "+2"

lettre

"tu sai? je t aime beacucoup et je murmure des choses juste pour sourire.
Je suis accro à être avec toi et d'ecouter votre douce voix.
Je vous souhaite beaucoup pour que tu m'aimes.
Aller! pour mon anxiété et je ne m'arrête pas le désir de se déplacer pour vous séduire.
Et vous allez encore vous aime plus en votre absence, à chaque lettre, chaque souffle qui passe,
pour chaque moment vous n'êtes pas...
Au revoir mon monsier.
Bone nuite.
Vous le savez déjà, je l'aime.

La femme de la nuit.

La Negación Sola

Hay un diálogo inconcluso,
borrado, invisible.
Tu color es el mìo, aunque no sea...

No existe nada, no somos ni hemos sido.
Somos restos, sombras, humo.
No palabras, no verdades,

Borrar sí, desdibujar la historia
convertirme en una mente sin recuerdos
por rencor, por que nada entiendo.

No me duele este silencio
Duele que no lo comparta.

TARDE DE DOMINGO

Me dejaste suspendida en el recuerdo...

De querete pinto yo melancolías.
-luces que me agigantan los ojos-
el amor me respira, te respira.

Un hormigueo de calma me pasea por la cabeza.
Me entretiene en las horas que estoy sola.
Me asoleo en tu recuerdo,
en tu textura...
Me enamoro, es cierto.

Mi cuerpo te busca,
vuela en la nada del éter.
-magnífico mar de tus besos.-

Me alteras, me provocas,
me vuelvo china de los pies a la cabeza.

¿qué quieres Hombre práctico de Venus?
¿porqué no dejamos crecer este amor que sentimos en el cuerpo?